Эти веерные пальмы

               
Эти веерные пальмы ждут строки,
эти  сосны   просят  рифмы –  вся их стать:
я опять пишу о Ялте, вопреки
моему зароку – больше не писать.

Я её воспел до лунных тупичков,
до продутых ветром скверов,  до бродяг;
я с улыбкою смотрю поверх очков
на любимую мной бухту и маяк.

Бродят волны между пирсов, бьются в них,
пахнут водоросли резко, точно йод.
Я опять пишу о Ялте новый стих,
мне опять она покоя не даёт.

В синем небе мельтешат с утра стрижи,
что ни стриж – то виртуоз полётов, ас,
серпантины, повороты, виражи
за рулём я обожаю горных трасс.

Что-то девушки мне глазки строят вновь,
что-то нравиться им стал я без труда,
в этом городе всё знают   п р о   любовь,
о любви не всё известно, как всегда.

А когда уронит солнце бликов горсть
в гавань,– щедрость очень нравится  сия! –
в оправдание я крикну: «Я не гость!
Кто опишет город детства, как ни я!».

На Мартьян я посмотрю из-под руки,
к Ай-Тодору повернусь – там тишь да гладь:
эти веерные пальмы ждут строки,
эти сосны просят рифмы – вся их стать.