Не пишется веселостью стихов..
Ну хоть убейся, грустные охотно..
Я закрываю душу на засов...
Ей взаперти томительно и плохо..
Распахиваю настежь: ну беги,
Твори себе, чего хотелось очень...
Ведь грусть сродни великою любви...
Скучаю я о сыне и о дочке..
28.08.2015
Свидетельство о публикации №115082806207