Фи, мне бы

Мысли ставят нас на колени, пробивая весь шелк души. Фи мне шепчет: «Наш дом — гроши, мне неважен весь путь вершин, главное — там нет(?) сомнений…»

Взахлеб про смирение рассказать, про жертвы богу и сестрам,

вам,

мои молодые годы, что по углам, вам, соседи, стучащие по плечам.

Назвать судьбой весь этот мой разлад было бы глупо и до безнадежности романтично. Я как герой ваших книг и сцен, где больше нет на улыбках цен и в худшую сторону перемен.

Фи, мне бы смеяться сейчас цинично, но я ржавею под лекций звук.

Мне одиноко, вторично, глупо, будто я не средь глаз, а трупов, а человечность рассматриваешь под лупой, пытаясь не лишиться рук.

Фи, я злюсь не на эту эру, я злюсь на эру нашей семьи, я злюсь на правила «бедный — лги, что тебя не сковывают ремни этой гниющей подавленной атмосферы».

Фи, про бедных не пишут книжек, не сочиняют баллад о тех, кто видит копов — и сразу в бег, кто ради ужина сочиняет постыдный бред.

Мы с рождения к Аду
чертовски ближе.

(фандом: бесстыжие)