Мне приметы Ялты святы

               
Ялта. Август. Пляж. Платан.
Опираюсь о перила.
Солнце, словно Чингис-хан,
полпланеты покорило.

Это иго потерплю,
с летом знойным будем квиты,
хуже, что, под стать репью,
слог цепляется избитый.

Ладно, слог не главный ведь,
флёр мажорный – это норма,
сизая гора Медведь
защищает нас от штормов.

От магнолий воздух – пьян,
пьян от ветра и простора;
слева – чёткий мыс Мартьян,
справа – профиль Ай-Тодора.

Не рекламу, стих творю,
мне приметы Ялты святы,
я впитал её зарю,
я впитал её закаты.

Звёзды в августе – с кулак,
я отнюдь не параноик,
отдыхающих – аншлаг,
впрочем, и зимой полно их.

Входит бриг в портовый створ,
в парусах играет ветер;
не могу я до сих пор
равнодушно жить на свете.

Так воспеть хочу мой край,
что томлюсь: пою не очень!
Ялта, честно, – это рай! –
да никто не спорит,  впрочем.

Мы взойдём на холм Дарсан,
чтобы  взором  всё объял ты,
ведь недаром я в дар сан
получил –  поэта  Ялты…