Рубашки белые...

Рубашки белые носили,ребята, много лет,
носил такую дядюшка,носил такую дед.
Постираны,отглажены,когда-то в сундуке
забыты,мамой убраны,на старом чердаке...

И вот однажды женщина,преклонных,мудрых лет,
открыла дверцу на чердак,где приглушённый свет.
Там, как разбитый старичок,петельками скрипя,
откинул крышку сундучок,сквозь время прохрипя:

"-Здесь память многое хранит,а с ней храню и я
те дни,когда росли сыны,был муж,жила семья.
Трудом твоим сколоченный,нелёгкий женский рубль
рубашку новую дарил,как жизни новый дубль.

Ты прикоснувшись к прошлому,почуешь в сердце боль,
и вдруг поймёшь,что жизнь твою,как шаль, побила моль.
Она не так узорчата,есть шовчик и заплата,
но сердцу всё же дорога,проста и не богата."

В морщинках словно в лучиках,две добрые руки
к груди прижали бобочку* и вздрогнули с тоски!
Вслед покатились по щекам, крупинки вдовьих слёз,
а по спине дорожками, мурашки ,да мороз.

И снова память больно бьёт напомнив мужа,брата,
за что же русской женщине вновь выпала расплата?!
Дед не вернулся в дом с войны,погибнув в сорок первом,
муж кровью написал в письме:"-Я бил душманов верно!

Не плачь любимая,храни рубашку вспоминая,
расти сыночков,жизнь одна и ты,одна такая!"
В горах всё тот же зной и пыль,лишь стих вертушек гул,
да и сегодня так живёт,как жил до них Кабул...

Шли годы,выросли сыны и стали парни взрослыми,
опять стучится в дверь война!Чечня и девяностые.
Вновь горе в матери глазах,в ушах соседа мат,
в рубашке цинковой  с войны,груз 200 - её брат...

Проходят дни,смок и туман,ветра уносят дым,
бушует мир,как океан,нам возвращая Крым!
Два миротворца,брата два,Петров Иван и Сашка
домой приехали,на них ,белёные рубашки.

Их встретила седая мать,добрейшая старушка,
всё тот же деревянный стол и молока по кружке.
"-Дождалась всё-таки я вас,не зря видать молилась..."
от счастья ,в миг тот по щеке ,слеза её катилась.
                2014 год