Уходит день, закат играет

Уходит день, закат играет,
в пыли – дорога, тишина,
по полю суслики мелькают,
рожь, как нарядная княжна.

Почти угомонились птицы,
ну, разве, - вёрткие стрижи,
в огне заката им не спится,
свистят, снижаясь до межи.

Дорога вьётся, даль, просторы,
дышать привольно и свежо,
потом выходит к небу в створы,
край горизонта обнажён.

Как будто Бог раскрыл ладони,
и солнце виснет промеж них,
дым дальний, а на небосклоне
вздымает ветер к небу жмых.

Он – далеко, весёлый ветер,
а тут – телега, соль, фураж,
и облака спешат, как дети,
ведь небо - их законный страж.

Надломишь колосок, надкусишь,
поверишь в счастие, судьбу,
а если очи зорче сузишь:
тюрьма, поклажа – на горбу.

А сердцу хочется свободы,
душа – родня степных стрижей,
вихляет колесо подводы,
и стала лошадь, прядь ушей.

- Но – покатилися, родная,
а то и к ночи не дойдём,
и степь нам станется чужая,
когда застрянем в ней вдвоём.


28 августа 2015 г.
С-Петербург