Фрагментарное

Что-то неладно в домике птичьем.
Может, безмолвье, может, приличья,
Что соблюсти невозможно, ибо:
Птицам - полёт, а молчанье - рыбам.
Столбик термометра - выше, выше.
Это - июль припекает крыши,

Крыши домов и скворечен крыши.
Трудно дышать, но труднее слышать
Рёв мегаполиса. На фрагменты
День распадается кинолентой.
Пальчик загнёшь и поставишь крестик -
Встретиться в шесть в том же самом месте.

Что до любви, то её причуды
Нам не мешают пастись, покуда
Ветер крепчает и колет веки.
Раз - и прошла. Так впадают реки
В недра морей, размывая русла.
Где солоней, там - пространство чувствам.

Определённость пугает больше,
Нежели претенциозность. Боль же …
К ней привыкаешь. Так пекло ада
Через столетье - почти прохлада.
Это - Ничто, это - бег за тенью,
Разность нулей, подлежащих тленью.

Что для виска девять грамм свинчатки?
Время презрев, умереть в зачатке …
Полностью выжав себя из дольки,
Жилки на шее видны настолько,
Что позволяют сгуститься крови
В венах-мешочках. Но разве, кроме

Приступов флюицидальных оргий,
Нет ничего?! Зачитав до корки
Борхеса томик иль Кастанеды,
Мнятся чудовища в ликах планеты:
В птицах, в животных, в людях, в предметах,
В полосах тьмы и в полосах света …

29.11.2004. TSV