Моему дневнику

Моя помятая тетрадь...
Хранишь судьбы моей страницы
Мой добрый друг! Со мной страдать,
Пройти безумия границы

Досталось. Что ж, прости меня...
Болваны лишь в свободу верят
Себя в ошибках обвиня,
Наказывая за потери,

Глупцы они! Предрешено
Богами людям, странность роли:
Кому-то слава и вино,
Иным венок вселенской боли.

Кто выбирал тернистый путь?
Мечтая о любви, о звездах
Взывая к милости чуть-чуть
И в размышлениях серьезных,

Свой выбор миру огласить
Спешил напыщенно и громко.
Другой, униженно просить
Грядущего пощады робко

Стекая по волнам судьбы,
Где Случай, Господа глашатай,
Внимая скорбные мольбы
И попрекая поздней датой,

Представил шанс. Но все театр.
Сценарий Господу известен.
И гениальный психиатр
Найти мотив - не будет честен,

Способен лишь предположить,
Поступок следствием болезни.
Хотя болезнь зовется - “Жить”
Среди пылинок и созвездий

....

Всем людям хочется Любить
И, наслаждаясь, быть любимым
От нежности боготворить
Того, кто стал необходимым...

....

Тут вдруг...
         Устал внимать создатель,         
Той череде пустых призывов,
Где жажда ласки знаменатель
Он, не ища других мотивов,

Дает любовь. “Берите люди!
Любви? Для вас ее не жалко!”
И мы, в азарте от иллюзий,
От безвозмездности подарка,

Берем ее...
Все БОЛЬШЕ, БОЛЬШЕ
Души, раздавленной нытьё
Слабеет, звук все тоньше, тоньше

И вот разрушен человек
Рассыпался набор кусочков
Возврата нет... Кровавый снег,
Рванье от жизни лоскуточков...

Так в чем беда? В любви ужели?
В безумной жажде победить!
В желании добиться цели.
За то приходится платить

...

Моя помятая тетрадь…
Не знаю, кто тебя откроет
Быть может будет сострадать
Иль посмеётся виду крови

Больной души, где рваных ран
Считать числом не вижу смысла
А может скажет: “Все обман!
Записки горе-эгоиста.”