три

Он разбит и потрепан, хотя, конечно, гордится,
Он работает в офисе до шести.
Он уже не похож ни на рыцаря, ни на принца.
Мне не хочется спать на его груди.

Ты всецело себя посвятила работе. Ладно.
Я пишу тебе, словно твой старый друг.
А тем временем осень, хоть нам не надо,
Но троим кидает спасательный круг.

За плечами лето, свобода, вино и пляски,
А чуть глубже вспомнить - и холодом по плечам.
Мы с тобой уж вряд ли поверим в сказки,
Мы с тобой кандидаты к психоврачам.

Он же мчится к другой после своей работы,
Я не знаю, кто его смог покорить.
Переписки, общение, мы - автоботы:
"Как дела?" "Ну привет..." "Нам не о чем говорить."

Ты его узнавала, бросалась в омут.
Я его любила за то, кто он.
Он, конечно же, этим был очень тронут,
Но тебя с собой рядом сажал на трон.

Мальчик-ветер, игрок на губной гармошке.
Коронован давно, идеал для всех.
Я сначала думала, это все понарошку,
Не бывает, чтоб сразу - любовь и смех.

Не посмешище. Не позор. Укорять не надо
Через годы мой совершенный грех.
Скоро осень. Дождь, холод, впрочем, так надо.
Так приходит проще ко мне успех.

Сколько было после него мальчишек?
Не достойных ломаного гроша.
Но от них - ничего, кроме пары книжек,
Не осталось. Книги и пустота.

Этот рыцарь не с нами, с другой принцессой.
Мы с тобой одиночки, в душе - надлом.
Любопытства ради, из интереса,
Не покинем вовеки этот дурдом.

Как любить на троих? Роковая ошибка.
Хорошо и спокойно, что уже не про нас.
Ты была на крючке, глупая рыбка,
Я же горько пила пару в месяц раз.

И до дрожи, до крика, до тьмы слепящей
Ожидали вдвоем какой-то исход.
Я грустила. ты же была настоящей,
Я согласна, это был лучший ход.

Этот вымысел счастья и счастье просто,
Две истории, что сплетены в одно,
Не по правилам, заповедям и ГОСТу,
Превратились в печальнейшее кино.

Мы, пожалуй, теперь как сестры.Делить мужчину
(хотя, разве можно мужчин делить?)
Стало нашей тайной и первопричиной,
Почему мы сейчас не умеем любить.

Ты очнешься быстрей от того кошмара,
Я пойму, что любовь и любовница - не одно.
Принц и рыцарь, моя и твоя кара,
Бог и бес, написавший сценарий к кино.

Он разбит и потрепан, хотя, конечно, гордится.
Он уже не пишет, как прежде стихи.
Я любила его - прекрасного принца,
А теперь он утратил эти черты.

Лето 2015