Играя в штампы

Играя в штампы, истиной не жертвуй,
Она парадоксальна и страшна.
Любой палач себя считает жертвой
И скудною – набитая мошна.

Себя от заблуждений не очистим
Не то, что за год, может, и за век.
Заглядывает редко в своды истин
Предубеждений полный человек.

Злодей, скотина, выродок фашистский
Наверно, полагает про себя,
Что он на деле белый и пушистый
И что к нему придирчива судьба.

В саморазоблаченье не уступчив
Никто из нас, себе ловчее лгать.
И, мол, про нас бы Гете или Тютчев
Вполне могли элегии слагать.

Никто ж не знает темных наших истин,
Чтоб долю нашу этим облегчить,
Как тяжко нам во злобе и корысти
Года свои несчастные влачить,

Как мучит нас рутинная работа –
Добру в себе же делать укорот.
Мы вроде пашем до седьмого пота,
А думают про нас наоборот.

Какие ж мы подонки и уроды?
Никто в страданья наши не проник.
Кровавые вкушая бутерброды,
Мы мучимся изжогами от них.

Невинных ли кидаем мы на нары
И ставим к стенке ангелов ли мы?
Быть может, ночью снятся нам кошмары
И нет надежды вырваться из тьмы.

И пьем-то мы с отчаянья и боли,
Когда виной исполнено вино.
И, может, в этом самом алкоголе
Утоплены все истины давно.

Так что ж нам делать с правдой беспризорной,
Когда самим не видится предел,
Когда спустился если б ангел черный,
То отшатнулся б он и поседел?

2015