Восстанет из хладной могилы,
Что три на четыре да выход в окно,
С болью, что ещё не пронзила
Больное нутро. Она далеко –
Навылет прошедшая пуля.
Явившись любовью в анфас,
Однажды его обманула...
Стигмата промеж карих глаз.
Вино не умеет лечить...
На все наплевав доказательства,
Так хочется с горя испить
Напиток, запив помешательство.
К чертям посылая рожденье
И смерть посылая к богам –
Для них виноград – наслажденье.
На кой же он нам, дуракам?
И вырвут с корнями сердца
У всех, кто держал оборону.
На каждого горе-бойца
Возложат лозу и корону...
Лоза и корона
© Copyright: Владислав Шуршалов, 2015
Свидетельство о публикации №115082710425
Свидетельство о публикации №115082710425
Рецензии
