***
и в одиночестве обидном
замру цветком в устах
у книги пыльной
тобой подаренной
чужому второпях.
ты не найдёшь
меня меж строчек,
ты не почувствуешь
что гол...
пока не заскрипит
малыш-сверчок у печки,
пока не станет звук
твоим мечом.
а я прощу.
прощу тебе мой пепел.
лишь умирая, узнаешь...
как белоснежен свет
и чёрен демон слов.
Свидетельство о публикации №115082710322