На комоде сгорает свеча.
За окном листопад: плавит лето
новый, в старых одеждах сентябрь, под симфонию ветра.
В землю, словно в могилу несёт порционно, опавших.
Лодка пирс деревянный клюёт.
Мы становимся старше.
И уже наплевать на бестактную смену сезонов.
(На затасканный снимок, где дети мы, мало позора
в жизни знавшие, жадно смотрю, не скрывая улыбку)
Ночь раздел догола солнца луч.
В парке сделал ошибку
местный пьяница и задремал на обшарпанной лавке.
Лето кончилось.
Ветер поднял его паствы останки.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2015
Свидетельство о публикации №115082609660
Свидетельство о публикации №115082609660
Рецензии