Вот он: вырытый из асфальта
Белый мальчик, щадящий взгляд,
И не знает про чувство такта,
И вокруг про него гудят.
Где ты, мальчик слова, родной язык?
Как ты чертишь линии по рукам?
Я тебя не вижу и узнаю
не во встречных, но по глазам.
И глаза бы эти явились ко мне в метро, или в парке, и где еще ты, только жалко, что отстаю, не по графику жизни, а по нутру.
Милый мальчик, мне 19,
У меня ослабленное чутьё,
Много думаю, часто хожу в пальто, чтоб скрывать лишний вес, или что там во мне ещё? С честью женщины не дружу, и обиду в себе ношу, чтобы ты не увидел, когда придешь.
Я смотрю на всех, а у всех любовь, Черствый мальчик, а я одна. И жалею себя и пью у соседей кровь, и звеню казенным чужим вином, что б ты слышал.
Но ни черта.
Родной язык
© Copyright: Регина Павлова, 2015
Свидетельство о публикации №115082600817
Свидетельство о публикации №115082600817
Рецензии