Пройти десять верст в зажимающей ноги колодке,
Путь здесь - напролом, ну а там хоть живи-не живи.
Глаз высох, но ком все еще пробирается к глотке,
Закатан рукав, но и тот измарался в крови.
Ах, сколько же ласковых слов сгинет в дебрях конвертных,
Насколько мельчает их полк хилый день ото дня?
Горит, полыхает огнем жгучим солнце бессмертных -
Фантомные боли в исчезнувшей части меня.
Морозы в висок - с первым мартом, с последним апрелем:
Среди этой стужи едва ли придется сгореть.
Идти напролом через воды, сквозь слезы, тоннелем,
Теряя, стирая навек свою затхлую треть.
А лето умрет совсем скоро в удушливых чащах,
На память - укус возле шеи лесного слепня.
Когда же потухнет вконец это солнце неспящих -
Щемящие боли в утраченной части меня?
Напролом
© Copyright: Анастасия Лимбо, 2015
Свидетельство о публикации №115082600793
Свидетельство о публикации №115082600793
Рецензии