Пустое стихотворение

На столе осталась одна тарелка,
и чашка всего
одна.
Это жизнь городского обычного клерка,
Ведь им и являюсь
я.
Три коробки от пиццы, конфеты с лакрицей,
пустая бутылка вина.
На столе моих писем
пустые страницы.
Возможно, их ждут города.
В 6:15 подъём,
беготня пять минут,
и она, кстати, тоже
пуста.
Я на встречу спешу, где меня и не ждут.
Так живу.
Вот такие дела.
Там пустые людишки, в потёртых пальтишках.
Так похожи они на меня.
Я мечтал о побеге,
когда был мальчишкой.
На обед из столовой стрепня.
Я мечтал о лесах,
о морях и вулканах.
Я хотел убежать
в никуда.
И о том, что достану
из лап великана
дочь премудрого
короля.
А сейчас прихожу,
когда гаснут огни,
И по телеку снова
"друзья".
Так забавно и странно,
но всё же они
обо мне знают больше,
чем я.
Питер Пэн облажался, Нетландии нет,
Да и Фрост повернул
не туда.
Я до кухни дойду
и весь выключу свет.
Такова и моя
судьба.
Завтра встану в 12, уволюсь с работы,
Продам на авито
диван.
Вместе с ним и квартиру, и к чёрту заботы.
Уеду
за океан.
И, возможно, когда-нибудь, лет через сорок,
Я встречу в Китае рассвет.
Если спросят о будущем, просто
отвечу:

"До Стамбула
последний
билет".