У каждой женщины свой чёрный человек,
А у талантливых не счесть.
У Моцартов полно от века,
Что топчут их и стать, и честь.
Их гонят и клянут на дикой тризне,
Где всё пускают с молотка,
Ненаказуем, коль "служа отчизне",
И попирает грубая рука.
А там, глядишь, Карандышевы в ряд,
На мушку взяв её в прицеле,
Мечтают выпустить заряд,
Поскольку не добились цели.
Рассчитано здесь всё до мелочей.
Кого панель* сожмёт в объятьях.
А кто-то к зависти и злобе палачей
Всё ж выживет, даст сдачи этим 'б - - - - м.
Тогда их разум начинает гаснуть,
И превращаются в тупых убийц,
Как звери, мстят они за рану,
Всё позабыв, носители яиц.
Чёрный человек
© Copyright: Наталья Буканова, 2015
Свидетельство о публикации №115082603349
Свидетельство о публикации №115082603349
Рецензии