Тревога выматывает, забирает остатки сил,
Которых и так уж осталось совсем немного.
Сколько помню себя, все время о чуде просил
Сперва родителей, а, повзрослев, и бога!
А чуда не было. Была глупая, пестрая жизнь,
Вся в ошметках, в обрывках, словно чужих, воспо-
Минаний. Помню запах подъезда, зебру из
Отраженных фар, след от прививки от оспы.
Открываешь глаза и понимаешь, что ты не один
"Кто здесь?". А в ответ какой-то голый урод:
"Здравствуй, братец! Я многолик. Я твой господин -
Страх твой: твоя нищета, наступивший голод!
Ядерный гриб, нависший над мертвой Москвой,
В предсмертьи бьются уже будто не люди, а
Списки погибщих. Диктор смазливый и молодой
На связи. В эфире работает новостная студия."
***
© Copyright: Слонимский Артем, 2015
Свидетельство о публикации №115082505962
Свидетельство о публикации №115082505962
Рецензии