На раскаленный лоб падут
кристаллы видимого хлада,
и вскрикнет трещиной сосуд,
соединив два круга ада.
Багряный всполох озарит
объем безжизненного тела.
Истлеет полог из орбит,
с которых ты, мне раньше пела.
Твой спутник, кажется, готов.
Отрады нет земного рода,
за исключеньем той, чтоб вновь –
просить скорейшего исхода.
На раскаленный лоб падут
© Copyright: Иван Истомин, 2015
Свидетельство о публикации №115082500466
Свидетельство о публикации №115082500466
Рецензии