***

середина ноября

Я падаю и не знаю, куда.
Не вниз и даже не вверх. 
последнее помню - ветхий чердак
И тот дождливый четверг.
Сломался мой корпус,
Сломалось лицо -
Пикассо меня написал.
Мой образ - с полотен тех мертвых творцов,
Как жаль! Я не оригинал. 

февраль

О, горло... сцепило... дайте дышать... 
Зажали со всех сторон...
Мне хочется... жить... а не.. умирать...
О, Господи.. кислород..  
Тянет, затягивает в пустоту,
А я ещё так слаба..
Мне хоть бы какой-нибудь, да уступ,
Но вместо него - слова.


июнь

имя тяну так протяжно, с мольбой,
чуть-чуть - и уже реву,
 - Ты нужен мне абсолютно любой! -
и я упала в траву.
и снова бездна, не вверх и не вниз, 
И снова лицо - фарфор. 
Запомнился лишь голубой карниз
И мягкий зеленый ковер.

начало декабря

Я слышу запах каких-то лекарств - 
Беседую я с врачом.
Но врач, поправляя свой окуляр, 
Лишь пожимает плечом -
Мол, что поделаешь? это ведь жизнь,
Значит такая судьба.
Месяца два,  вот за них и держись. 
А я все так же слаба.

февраль

Времени мало осталось совсем, 
Я не теряю его: 
Я среди лютиков и хризантем
Царапаю ручкой письмо.
В вазе стеклянной лютик завял,
Неаккуратно пишу. 
"Я умираю из-за тебя, ведь
Я без тебя не дышу."