Снилось мне, что мы встретились на Юнион Стэйшн,
Возле входа в подземку, где нищие клянчат за Б-га ради.
Ты был, как всегда, моложав и подтянут — как на параде —
И держался довольно уверенно... Наверное, внешне
Это было похоже на встречу отца и сына,
После долгой разлуки, вернее, размолвки...
Разговор все не клеился, после пауз неловких
Слова повисали меж улиц морозно пустынных...
А потом мы курили. Молча. На город спустился вечер.
Стало зябко... «Тебя здесь считают предателем». «Знаю...»
Вдруг, схватившись за сердце, под землю стал уходить... Исчезая,
Помахал мне рукою: «До встречи... до встречи... до встречи... до встречи...»
. . . . . . . . . . . . . .
Наутро выпал первый снег,
Покрыв дома, автомобили...
А мама позвонила мне:
«У нас тут Рабина убили...»
St. Louis. 5.11.1995
5. 11. 1995
© Copyright: Михаил Моставлянский, 2015
Свидетельство о публикации №115082407584
Свидетельство о публикации №115082407584
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.