Поэта хвалят просто так,
За то, за это, человечность.
Поэт цветёт, как алый мак.
В нём говорит в тот миг беспечность.
Поэта ценят нелегко, –
Как солнце, даже называют.
Поэту б видеть далеко,
Что Путь к Парнасу упускаают.
Поэту б по земле идти,
Идти, как все простые люди.
Но где те самые пути,
Те, о которых трезво судим.
Поэт и рад, поэт и горд:
Его сегодня прославляют…
А жизнь берёт иной аккорд,
Где о поэте – забывают.
На презентации
© Copyright: Иван Кунцевич, 2015
Свидетельство о публикации №115082407517
Свидетельство о публикации №115082407517
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.