На эшафоте нет резона в правде -
Один исход - скамья, петля.
И свет.
В конце тоннеля, уносящем к славе,
Едва успеешь Богу дать ответ -
Зачем простил толпу зевак.
И небо.
И с кем еще не выпито до дна.
Лишь отряхнешь с волос остатки снега -
Не тает, белый, в лабиринтах сна.
Зажмешь в ладонях крест из прошлых жизней,
Прикроешь память вечностью в глазах.
Не погулял вчера на странной тризне -
Лишь синева на сомкнутых губах.
А Бог не спит.
Все отворяет двери -
Входи, сынок. Влетай, вползай домой.
Здесь нет людей. Вокруг созвездья-звери,
И от светила бесполезный зной...
Ну что сказать. Он Бог - Ему виднее
Чем или кем вновь будешь в Страшном сне.
В глазах лишь сталь. Да память стала злее -
Простив зевак.
Гореть же им в Огне.
простил
© Copyright: Мар Евгений, 2015
Свидетельство о публикации №115082407067
Свидетельство о публикации №115082407067
Рецензии