Говорить о любви...

            
Говорить о любви… Нет, молчать. Ибо слов – слишком мало.
Говорить о Любви – будто птице лететь без крыла.
Среди прочих, чужих, - я тебя никогда не искала.
Не звала. Но всю жизнь, каждый миг, одного лишь ждала.

На исходе тепла, когда Осень стучится к нам в двери,
Когда слишком далёк в нежных яблонях тонущий май,
Разве время считать неудачи, убытки, потери?
Время печь пироги и добра собирать урожай.

Время ставить на стол самовар и густое варенье,
Песни длинные петь и рассказывать вещие сны.
Время - крылья  снимать, чтобы чистить своё оперенье, -
В наших стылых краях так непросто дожить до Весны.

Вновь стежок за стежком в нескончаемо-долгой разлуке
Вышиваю твой путь. (Я наивна в своей ворожбе).
Мне бы просто обнять... Если б знал, как соскучились руки,
Как соскучились гу-бы… И сердце моё - по тебе.

Я целую портрет, и чуть ближе - но лишь на мгновенье
Вдруг становится тот, кто всегда – так любим  и далёк.
Нежность, словно родник, где-то в солнечном бьётся сплетенье,
И ручьям светлых слёз не остыть над пожарами щёк.

Средь небесных лугов, где гуляют лишь звёзды и Боги,
Колыбельную снов на рассвете поёт тишина…
Мы на каждом витке и на каждой развилке дороги
Выбираем судьбу. Но любовь - кем-то свыше дана.