Общество Мёртвых Поэтов или Блуждающим Впотьмах

Удавленник, Утопленник, Прыгун
Однажды собрались в своём кругу.
О чём быть может речь теперь, блаженные?..
Казалось бы, не о стихосложении.
 
Ан, нет! Разговорились о былом:
Как коротали ночи за столом,
Когда давно в постелях рифмоплёты,
И графоманам – утром на работу.

– Скажите мне, – промолвил вдруг Прыгун.
– Никак взять в толк, ребята, не могу:
Ужели стоили бесценные стихи
Тех мук, что не пустили в старики?..

– Друзья мои! – Утопленник вскричал. –
Я никогда бы не пошёл на тот причал,
Кабы не приняла подруга мои перлы
За комика дешёвого манеры... 

Удавленник вздохнул и усмехнулся:
– Марал бумагу. До потери пульса...
Стихи же эти вхожи людям в уши,
Как стуки из подлодки затонувшей.

Все трое тут немного помолчали.
Прыгун сказал: – Я тоже жил в печали.
– Да всё же, как мне кажется, немало
И самого стремленья к Идеалу:

Без светляков в лесу темно и жутко.
День белый обращает страхи в шутку.
Немногие заправлены в багеты...
Как смертные – мертвы.
А как Поэты?..