Мои нечаянные поцелуи

Розовеет кинжал...
Мои раны посыпаны солью...
Переливы проклятой тоски напевают мотивы.
Продолжаю пролистывать сети изысканной прозы:
Коэльо, Бисмарк, Шекспир, Булгаков, Островский.

Всё так пусто внутри. Тревога. Нечаянный выстрел.
В тонком дрёме, как наяву, это было странно.
Но, очнувшись вся эта дрянь в голове повисла,
Как потрёпанный жизнью пёс со злобным оскалом.

Крепкий выдох и взгляд наполняющий тёмное небо,
Оно, явно, ищет себе собеседника ночи,
Ну, а, впрочем, мы все одиноки,
Быть может нам выдадут крылья,
Мы бы метко врастали стрелы в сердца прохожих.

Облетев целый мир, и познав красоту вселенной,
Вдохну ветер, черпну ответы в свои ладони,
Даже дождь мою жизнь наполняет глубоким смыслом,
Как классический жанр кино или симфоний.

Самый преданный взгляд упирался в Храмы Камбоджи,
Древний мир, охраняемый временем и Богами,
Где то в Шамбале извергают его высочество,
Я себя избавляю от прошлого, как от спама.

Ненасытная публика требует эпотажа,
Едких сплетен, сюжетов основанных на постели,
И, возможно, черты у любовников безупречны,
Но, в конечном итоге, они неизбежны скандалу.

Мои тексты - мои нечаянные поцелуи,
Снова ночь, и снова тревожить несчастную память.
В голове абордаж, на губах разбавленный виски,
Ведь от нашей любви совсем ничего не осталось.

Как заставить себя проникнуться свежей мыслью,
Собирать новый день из того, что вещает утро,
Только боль, та ужасная боль,
пред которой бессильны,
Вынуждает понять лишь одно - что мы все можем.