Остыли дни

Остыли дни. Засеребрились прозы.
Молчат стихи. Земное теребя,
Пытается взлететь рожденный ползать,
На чьи-то крылья из кустов шипя.

Остыли ночи. Осень ровным пульсом
Встречает отпущение тепла
В чарующие запустенья писем,
В цветные раздеванья до гола.

Мир - темный лес, и бог - его лесничий.
Но, божью примеряя благодать,
Старается куснуть рожденный дичью,
Слюняво скалясь - что не смог достать.

То без стихов, то - взял и захерачил.
Хитро' ли изощрятся на словах.
Мир - ветхий склеп, и я его смотрящий,
Как кажется - не очень плоховат.

Спасенным - вера. Что ж, не так уж дурно
Для человечных сборищ - в пух и прах.
Не мне судить приговоренных к урнам
В осенних пропаданиях пера.

Мне не спастись. Я вправе только слушать
Кромешный лес, молчание храня...
Волк виноват лишь в том, что хочет выжить
И сохранить хоть парочку щенят,

Оставленных хорошим человеком
В холодном мраке этом - умирать...
Эх, волчий дух, вскормленный лунным светом,
Такое не умеет понимать.

Что ж, человек не зверь - волкам дороже.
Плевать - за что, когда и чья там кровь.
Не могущий любить - спасать не может,
Безмерно рассуждая про любовь.

Устало лето. Осень у порога
Грустит о всех шипящих по кустам.
Пока кого-то учат верить в бога,
Кому-то мнится, что он богом - стал.

Но каждому свое - где сном, где грёзой...
Я как-то встал и сказанул себе:
Сними крыла - попробуй-ка поползай
По это остывающей земле.

Не мне судить. Всё просто. Всё простится.
Но кажется, что где-то между строк
Пытается уснуть рожденный сниться,
Уткнувшись в волчью грудь, слепой щенок.

 = 2015 =