Красивой была, как ведьма,
Спалила меня дотла,
Супруга искусствоведа -
Коктейль из Кармен с Гала.
Достал Писсарро и Прустом,
Стонал, что искусству смерть:
Нет мысли, не пахнет чувством,
А пьяной за руль – не сметь!
Пришла - и судьба закончилась...
Воскресну ли поутру?
В конвульсиях сладких корчилась,
Кричала: «Сейчас умру!»
В зрачках степь да ветер – Азия,
Пропавшие племена…
Не страсть была – эвтаназия,
Была не любовь - война.
Ветра завывали стыло
Припадочной той зимой.
Ему мной, случайным, мстила,
А может, себе самой.
Столбы вдоль дороги – свечи,
Кровавый ночной кювет...
- Хреново! - сказал при встрече
Нетрезвый искусствовед.
В треть неба луна зависла…
Рыдал мне в плечо: «Беда!
В искусстве ни чувств, ни смысла,
И это ужасно! Да?»
Супруга искусствоведа
© Copyright: Юрий Дан, 2015
Свидетельство о публикации №115082300971
Свидетельство о публикации №115082300971
Рецензии