Авт. пер. Мадам Люллин. Вольтер

Не может вас не удивлять
То, что я в пенье слабоватый,
Стихи пытаюсь напевать.
В конце зимы восьмидесятой.

Бывает, зелени пучок
В полях под коркой льда смеется
Природе в радость,  хоть в свой срок
Засохнуть и ему придется.

Дней милых кончится сезон,
Но голос птицы еще льется.
Он прежней нежности лишен:
Ведь без любви ей не поется.

Вот так и лира не поет
Струной под пальцем ослабевшим;
Так голосу, что стал осевшим,
Дыхания не достает.

" Хочу я в свой последний час,-
Шептал Дели Тибул влюбленный,-
Глядеть в глубины твоих глаз,
Обнять тебя рукой безвольной".

Когда душе пора взлететь,
И Смерть склонилась к изголовью,
Рука обнимет ли с любовью?
В глаза захочется ль смотреть?

Ведь все, что было наяву,
В тот самый миг забыть случится.
В предсмертной можно ли польститься
Агонии на рандеву?!

Придет пора Дели забыть,
Шагнув в объятья вечной ночи,
То, что была красива очень,
Что рождена была любить.

Как мы умрем еще не зная,
Живем страдая и любя;
Частицей став небытия,
Где мы?... Бог знает, дорогая.