Письмо

Среди во мне сидящих спиц
И ран, что посыпали перцем,
Ты глубже нор, хитрей лисиц,
Ты-разрывающая сердце.

А что же я? Простой поэт,
Меня волной шатает мысли,
Я вечно ищущий ответ,
Покуда нервы не обвисли…

И видя твой прекрасный стан
Лаская взглядом твои ноги…
Всегда один, один из ста,
Бродяга призрачной дороги.

Я понимаю, как смешон
И как нелеп в своих порывах
И путь мой, знаю, предрешен:
Он и в паденьях, и в прорывах.

Но это громкие слова-
Они бывают наглой ложью.
Опять кружится голова?
Опять истома бродит дрожью?

Зачем пишу? Не знаю сам.
Есть многие тому примеры,
Когда взывали к небесам,
Собрав в себе остатки веры.

Быть может то моя игра,
Я тихо проникаю в разум,
Шепчу:"Пора, пора, пора… "
И меркнет свет, уходит сразу

Куда-то мира суета.
Я тихо заплетаю строки.
Ты та, а может и не та.
Желанье-призрачные токи.

Читай, читай, дыши смелей,
Но мне не верь, молю, не надо,
Нет, не амбра я, не елей
И не горящая лампада.

Я узник призрачных страстей,
Отбелит время мои кости.
Поэты-черти всех мастей,
Но только зло творят без злости.