Тринадцатая Тетрадь
Стихи
Иван Манойло
Верлибры.
151. * * *
Счастье — это путь к счастью…
Счастливый никогда не может быть удовлетворён!..
Ведь он всегда в пути — в поиске…
А удовлетворённый никогда не счастлив —
Ибо на фига ему такое счастье!..
15. 01. 2012.
Хокку.
112. * * *
... Зачем они, барахтанья лягушки?
Жизнь спасти ли? Или — масло сбить?
И — расквакаться!.. Пронзительней ли.. Гуще…
29. 02. 2012.
Хокку
113. * * *
…Наобещайте мне — тепла и света!..
Я — не поверю? В этом ли — проблема?
...Так яркость дня живёт ли — в утре бледном…
19. 03. 2012.
Сонеты.
156. * * *
Изобличён!.. А, значит, в том же облике
Разысканы изъяны ли — изысканы?...
И ближних — да в немногие и близкие —
Разоблачение маячит облаком…
Неотвратимо прячется за окликом
Кричащее — всё чаще безъязыкое…
Незыблемость — печать такая зыбкая!..
Молчания-молитвы — не замолкли бы!..
За облаком — не рассмотреть обличия.
За обликом нижайшего величия
Мы лишь лицо и можем — увидать…
Изобличён… И личное ли, лишнее
Цветёт — и старится, здоровое — больничное…
Нам — умирать. Чему — не увядать?...
24. 03. 2012.
* * *
Что ж… Тебе о любви не скажу…
Ветром снега в апрель настужу…
И дождями его пристыжу…
Над гнездовьем грачом просижу…
Веткой с гнёзд над землёй полетаю..
Что ж… Ты глупое счастье — не прячь
Под весны переменчивый плащ,
Льдин под скрежет, равняющих пляж,
Под туманов нечаянный плач…
Нет, не я — твои губы — листаю…
31. 03. 2012.
* * *
Пахучий поцелуй пчелы!..
На миг зависнет близко-близко!..
И меч цветочной одалиски
Так в губы поразит тебя!..
Извергнешь полный рот хулы!..
Чихнёшь!.. И раз!.. И — два!.. И — правда:
Пчела тебе ничуть не рада,
Она целует, не любя…
…Тебе и больно, и смешно!..
И слёзы льют неудержимо!..
Непроизвольно. …Удружила!..
А для пчелы — последний бой.
…И воспаление — сошло.
Слезоточение — в помине…
А помнишь — боль. И что — помимо?
Пахучий поцелуй — с судьбой…
23 – 24. 05. 2012.
* * *
Концерт дождя с оркестром мая
Звучит который день подряд,
И птицы мокрые парят,
Меня всерьёз не принимая.
Звенит разыгранная крыша,
Пиано вторит ей листва,
И пианиссимо трава
В степи головками колышет.
И о своём простонет ветер
Под пиццикато соловьёв,
И жаворонок чище слов
Расскажет обо всём на свете.
Щуров на высшем пилотаже
Пиратский залихватский свист,
Как будто скрипки сорвались,
Как в диссонанс, или — пропажу…
И трубный оклик тяжело
И низко пролетевших цапель,
Ах, ничего не отрицает!..
Ничто за дождь не зажило…
Лесной кукушке отвечает
Петух из дальнего села,
И песнь обоих — весела!..
И брёх собачий так отчаян!..
К кому-то гости в непогоду?
Я слушаю дождя концерт,
Наверно, груб, жестокосерд,
И пью мелодию, как воду.
25. 05. 2012.
* * *
Щегол на фоне сумерек и неба
О чём-то пел. Вне смысла для меня.
Подруг ли вдохновляя и маня?
Я стал. И время обратилось — в небыль.
Очнулся. Усмехнулся. Усомнился?
По тропке к дому повернул назад.
Вдруг — та же трель!.. Но — впереди!.. Нельзя
Так быстро покидать тех, кто приснился?
Щегол — приснился!.. Звонкий, хваткий, нежный!..
А кто поймёт, каков он наяву!..
Я этих звуков ворох наловлю!..
И — растеряю!.. Между. Между! Между…
А может, он хотел всего лишь только,
Чтоб слушатель — дослушал. Досмотрел
Сон про одну, прелестнейшую, трель,
В которой вместо смысла — щёлки, щёлки!..
26 – 27. 05. 2012.
Сонеты
157. * * *
Исполнимся простых желаний!..
Неисполнимых. Как ни лги.
Вернём ли, нам вернут долги,
Исполненные — ожиданий?
От правды — к жизни оживаний…
Огня, что, в общем, жги, не жги…
Где сердце просится в дожди,
А терпит солнца обжиганья.
Желания — всегда! — просты.
И смысл — под что? — маскироваться?
Одним нам небом укрываться…
И Бога — одного — простить…
Простить. Просить. И — прерываться.
Для сна. Для слёз. И для — оваций.
28. 05. 2012.
* * *
Горчица пахнет свежим утром, ветром,
Духами тонкими неблизкой дамы,
Которой нет почти… Но нос упрямо
Не хочет истине смешной поверить.
Тёмно-зелёное, до полу, платье.
И талия изысканного стебля.
О, сколько вас, красавиц, вышло в степи!..
И можно ль облаку — над! — вами плавать?
Скромны до губ доросшие головки.
А целовать… Ну, разве только, пчёлам…
Кажусь себе безликим и бесполым.
Мне среди вас тревожно и неловко.
Вы пахнете почти неуловимо!..
Так тонко!.. Что, гляди — и оборвётся
Душа. И мышью сердце заскребётся.
Всё — удаляется. Неумолимо.
02 – 03. 06. 2012.
* * *
Радуга встала над полем. Двойная!..
Что, семицветная, дарит примета?
Счастье? Удачу? Вопросы? Ответы?
Два семицветия так-таки встретятся?
…Крутится-вертится жизнь заводная…
Может и встретятся. Здесь. Или дальше.
Зла между ними не будет и фальши.
Где-нибудь — тронется. Да и — завертится!..
Счастье моё — наблюдать это счастье?
Видеть удачу — большая удача?
Радуга дождь в семицветие прячет?
Небо — грохочет? А дождь — улыбается?
Как это будет? Не вдруг? В одночасье?
Может быть, там, где вздымаются к тучам
Руки двух радуг, и выпадет случай?
Меня — не убудет? А им — да прибавится?
…Радуга слева тихонечко блекнет.
Радуга справа как будто бы ярче.
Туча сейчас рассмеётся? Заплачет?
Всё!.. А примету ли, счастье ли спрятала…
Мы ли — его, или — нас — счастье лепит?
Можно его ли потрогать рукою?
…Счастье, удача — увидеть такое!..
Вот! И примета — права! А не спятила!..
04. 06. 2012.
* * *
Как ветер капризен!..
Из ракурса выбросил стол!..
И что там причёска —
Ведь в кадре нет фотомодели!..
Вот так и снимай!..
А им — что? Ведь под каждым листом
Найдутся и стол, и друзья,
И привычное дело…
Им, в общем, не нужен
Ни малый тираж, ни большой.
А фото на память?
Бессмысленно. И — непонятно.
Я их благодарности, прибыли,
Славы — лишён.
А радость — в узоре
Цветных, чёрно-белых ли пятен.
Позировать мне
Не хотели неделю шмели,
Жужжа и брюзжа
На бессмысленность этих попыток,
И дни, неизбежно,
Но тяжко и медленно шли…
Ну, пчёлы, цветы…
И прекрасен улов, да ведь — жидок.
Сегодня — свершилось!
Я снял! Наконец-то! Шмеля!
Красивого, мощного!
Пьющего ровно и нежно
Из донца цветка.
Трое замерли, не шевелясь!..
И снимок — готов!
…Вот вам — вера, любовь и надежда?...
06. 06. 2012.
* * *
Свисти, байбак! Свисти!
Тебе не нужно денег!..
Накормит и оденет
Трава родной степи.
Свисти, что дождь пошёл;
Свисти, что солнце встало;
Что нагуляешь сало
К зиме, как бы ни что;
Свисти, что жизнь мила,
И стереги округу,
Оберегай подругу
От волка и орла.
По праву естества
Ты здесь имеешь право
На дом, дожди и травы —
Свисти, не уставай.
Свисти на нас, людей,
Двуруких и двуногих,
Что далеко не боги,
Куда б ни поглядеть.
Что распахали степь
Для проса, льна, горчицы,
Подсолнухов, пшеницы!..
Ну, как тут ни свистеть?!..
Да. Люди. Хай им грець!..
Байбак-то — не вредитель.
Он просто — местный житель.
И обижаться — грех.
Берёт он, что ему
Принадлежит по праву.
Пшеница — те же травы…
И Богу одному
Известно, кто — хозяин…
С усами ли, хвостом,
Крылат ли их простор,
Двуногие ль — козявки…
…Свисти, байбак! Свисти!..
Тебе — не нужно денег…
Накормит и оденет
Трава. Родной. Степи…
07 – 08. 06. 2012.
* * *
Цветёт курай — солянка русская,
Трава сухих степных широт,
И кажутся совсем не грустными
Шары её — цветных — щедрот;
И пчёлы вьются, шмель любуется
В лилово-алые цветы;
И ветром ласково голубятся
Тёмно-зелёные листы.
Без рук флориста ли, дизайнера
Солянка обошлась вполне.
В её неярком тихом зареве
Сгорает лето ли? …Во мне?
Она имеет три названия…
«Курай» — от тюрков, от татар?
Но… катится в моём сознании
Осенний, зимний чёрный шар…
Ведь «перекати-поле» — третье имечко…
Что? Горькое? …Наверно, ты права.
Но кто бы знал, что так по свету семечки
Разносит эта странная трава.
На километры в осень, зиму катятся
Шары остатков прежней красоты.
Останками они нам только кажутся?
Нет… Будущее, ведь — ни я, ни ты…
15 – 16. 06. 2012.
Хокку
114. * * *
…Расскажите мне сказку! С хорошим концом?
Все концы — бесконечно! — нелепы…
А сюжет у нас с вами — безмерно! — один…
15 – 16. 06. 2012.
* * *
Меня облаивают совы…
Им — пеший — странен человек.
Автомобиль же или трактор
Привычно пропускают в степью
Их лай почти совсем собачий,
Вот только слышится с небес.
Вернее, голову подымешь —
Сова на дереве сидит…
Да. Лесополосы. Охота —
Для них в полях. И по ночам
Степные совы спят. Как люди?
Страдая степью целый день.
Полёт не ястреба, а мягкий
И чаще машущий полёт.
А то зависнет неподвижно
На фоне солнца, низко так,
И, кажется, сейчас сорвётся
В атаку! Яростно рыча!..
Да видно, мышь — великовата,
К тому же — шляпа и очки!..
Охотятся — поодиночке.
Но ястреба бьют сообща.
Семья? Хорошие соседи?
Приятели? Или друзья?...
Меня облаивают совы —
Дневные хищники степей.
Зато — пугают куропаток,
Что хлеб воруют со стола!..
16 – 17. 06. 2012.
* * *
Будит солнце вяхирь по утрам,
Громко выкудахчивая: «К-кто мы?»
Я согласен. Счастья ли, утрат
Мы не знаем в утренней истоме.
Полусон ли? Сон ли? Полуявь?
Мы — трава ли? Хищники ли? Пчёлы?
В спорыше зелёном колея?
Небо ли? Обрыв, нещадно голый?
Спим ли? Нет?... А может, этот сон —
Добрая и вечная подсказка
Всем, кто жизнью этой занесён
Выше крыши? По уши савраске?
Мы молитвы учим наизусть…
А молитва — это если молча?
Не тоска, не радость и не злость,
А — единство тварного? Да, Отче?...
Молимся перед тобой за — всё?...
Даже и не ведая об этом?...
Утренний молельный полусон…
В пику ль, по — канонам и обетам?...
Солнце вяхирь разбудил давно…
И всё меньше в крике слышно «кто мы?»
Нам дано понять ли, не — дано
В этой жизни что-то кроме… Кроме…
19. 06. 2012.
* * *
…Ты, наверно, права: я, и впрямь — пейзажист…
Загораю в Харцизской балке.
Как живу? Да нормальная, в общем, жизнь.
Без охоты, и без — рыбалки.
Чем я занят? Ну! Это ты знаешь сама!
Через время и расстояния
По тебе непрерывно схожу с ума!
Да! Вне графика. И расписания.
Чем бы ни был я занят — конечно, пишу…
Пусть годами не трону бумаги…
Я бумажную ниву никак не пашу.
И не сею. …Поклонник магий!..
Уповаю на чудо!.. По мне, ремесла
В этом деле — совсем немножко…
Ты мне столько стихов в подоле принесла!..
Вот!.. Пусть совесть саму и гложет!..
Проза? …Это — серьёзный … запой!..
На полгода, на год… И больше!..
Ты могла бы меня целовать — …в упор?
Я не смог… А хотелось! Боже!..
Первый опыт прозаика!.. Ты прости!..
За доставленное удовольствие…
Пейзажист, говоришь? …Да, расти, расти
До вхождения прямо в роль свою…
Да… Пытаюсь понять зайцев, пчёл и сову,
Загорая в Харцизской балочке.
И на вику ли, донник — смотрю. А не рву.
Загораю. В Харцизской. Балочке.
19. 06. 2012.
* * *
Крик зайца!.. Пронзительный!.. Смертный..
И тявк. А совы ли, лисы…
И сумерек синие сети
Пилюлю спешат подсластить.
А что? Ну, убили соседа.
И съели. С костюмом ли, без…
И — снова струится беседа
Кузнечиков, милых повес.
Комар зависает и … жалит1
И тут же, на месте — убит.
Так кто же меня окружает?
И сам я — матёрый бандит.
Комар — это так, эпизодик
Из жизни кровавой моей…
Не концлагеря ли заводы,
Что бьют всё умней и умней
Свиней, и бычков, и индюшек.
Пшеницы поля, ячменя…
Зародыши жру равнодушно,
Что кто-то смолол для меня.
Страшнее лисы или волка
Любой на земле человек.
И что там капкан! Что — двустволка!..
Комбайна — страшней коловерть!
…Крик зайца! Пронзительный! Смертный.
И тявк. А совы ли, лисы…
И сумерек синие сети
Пилюлю спешат подсластить.
20. 06. 2012.
Хокку
115. * * *
Гармония слову неведома… Музыке, разве что…
Ну, видеоряду… Чему-то, чему-то ещё —
Что словом не выразить… Милая, глупая фразочка!..
20. 06. 2012.
* * *
Чайник разговаривает с кем-то…
Неужели вправду, что со мной?
Шкафа нет. Так где же жить — скелетам?
Васильков, пшеницы за стеной?
Ломит пальцы. Дождь сегодня будет.
Только туч на небе нет, как нет…
Выйду в балку. Пусть меня ост;дит —
Остуд;т? — зелёный кабинет.
Здесь поют ли, плачут сны ли, птицы…
И простор небес необозрим.
Небо пью. И не могу напиться
Синевы — с зари и до зари.
Муравей ползёт пыреем в небо.
Телевышка это для него.
Печкой пахнет солнце. Руки — хлебом.
И грозит татарник булавой.
Тучи!.. Дождь, и впрямь, сегодня будет!
Здесь ли? Рядом выльется в поля?
А скелеты… Может и осудят…
Дуют, дуют… Крышу шевеля…
21. 06. 2012.
Хокку
116. * * *
…Целую ветер! …Он меня целует!..
Нам никогда не утолить друг друга…
Ты смела ветром стать? Я — не посмел…
21. 06. 2012.
* * *
Новый месяц над степью. Ведра — не удержит.
Ну — и что? Нам весь месяц дождями купаться?
Не куплюсь!.. И отвыкла душа покупаться…
Не надеясь на веру… Не веря надежде…
Да. Смешные приметы!.. Уроните ложку —
И заявится к вас непременная гостья!..
Да швырните кастрюлю! К досаде ли, злости,
Не распутать клубок, что укажет дорожку.
Нож всегда на столе. Только драк не бывает.
Впрочем, драка с собой — это слишком обычно.
Да. …А сор из избы выносит неприлично!
А тем более — вечером!.. Пусть обитает,
Пусть живёт так, как может. На грани приличий.
Или даже — за гранью… Кто в душу посмотрит?
А посмотрит — добавит и сора, и ссоры…
Даже если хороший, родной и нелишний…
Новый месяц над степью… Ведра, что ли, жалко?
Да! В хозяйстве — одно! Упадёт — как отыщешь?
Пальцем в небо своё ты и тычешь, и тычешь…
Это вера с надеждой — к любови прижали?...
23. 06. 2012.
Верлибры
152. * * *
…Всё ли здесь красиво?
…Всё ли здесь хорошо?
…Всё ли здесь мне по сердцу?
Нет, конечно!!!
Какая красота в выжженной солнцем
До грязно-жёлтого
К середине июля
Степи?!..
Что хорошего в вечном ветре
И всепроникающей пыли?
В здешних городах лето длится с конца апреля
До начала октября,
А в степи
Всего лишь с середины июня до середины августа.
Только в это время здесь тёплые ночи…
Да! И безудержно жаркие дни!
Когда яичница на сковороде жарится
Просто под солнцем.
Но…
Но я
Люблю
Этот край!..
Странно?
Ну, наверное, не я один такой идиот!..
…И в любимой женщине
Я с самого начала
Видел
И недостатки, и несообразности…
Со временем их число только росло!..
И с удивлением слышу,
Что она, де, прекрасный человек!
А уж красавица!..
Не знаю…
Я,
Просто,
Люблю
Её!..
А дело моё?
Да я порой настолько его ненавижу!..
Но — тоже! — люблю…
Любовь, если это она —
Не за что-то,
А — вопреки всему!
А если человек
Любит
Страну, место, другого человека, дело жизни
За что-то…
То, ведь,
Другая страна,
Другое место,
Другой человек,
Другое дело —
Именно в этом «что-то»,
В другом ли —
Могут оказаться куда
Привлекательнее,
Красивее,
Достойнее,
Чище,
Сильнее,
Богаче!..
И так — множество раз…
Ведь нет предела совершенству!!!
Извините, это не любовь.
Ибо человек в таком случае
Платит
«Любовью»
За «что-то».
Это — проституция.
24. 06. 2012.
* * *
Ветер… Горячий, сухой и пыльный…
Тучи по небу… А дождь из них вышел.
Где-то южнее степь окропили
Грозы. И тучи всё тоньше и выше.
Помехи… В приёмнике треск, то и дело.
Где-то на сотнях степных километров
Молнии. Губы степей отвердели,
Трещины. Жажда… И тонут предметы
В мареве. Тонут деревья, машины.
Озером кажется сжатое поле.
Мальчик вдали или, может, мужчина
Тонет в дороге. Пловец поневоле.
Жду ли дождя? Я не степь. Пью побольше.
Это ведь ей — только небом напиться.
Молится, верно: протяжней и дольше
Трещины-губы молчат…
26. 06. 2012.
* * *
Одинокий трактор
Пашет шар земной
В поле, уходящем к горизонту.
Шумно и бестактно
Говорит со мной.
…Не прислушаюсь. Ни к брани и ни к зову.
Круг за кругом ястреб
Виснет и молчит.
Вот уже за облаком растаял.
И ничуть не ясно,
Что — внутри кричит
Через время, память, расстояния.
С яблоней, дикаркой,
Выросшей в степи,
Не жестоко ли играет ветер?
Дождь пошёл!.. И яркой
Молнией слепил!..
Слёзы лил!.. Тьма чудаков на свете!
Тёрн вокруг по балке,
Милый ей, родной!..
Вверх по балке — лес. В десяток клёнов.
Лисы, уж и галки!..
Нелегко одной?
Яблоне просторней без — влюблённых.
Впрочем, эти мысли,
Право, не её…
Не хочу я мысль читать — чужую?
Ястреб снова виснет…
Стережёт жнивьё?
Нет, не с ним кружу я, и кружу я…
07. 07. 2012.
* * *
Серо-синие тучи
С кровавым ли, алым подбоем.
И сороки в терновнике
Слишком истошно кричат.
Нарисуешь ли лучше?
Художник не пишет подобий…
Со-Творец? Совиновник!
Краёв… Ни один — не почат!..
Ох! Края непочатые!..
Создал!.. И что с ними будет?
…Звуки, запахи, краски,
Улыбки, пощёчины, плач,
Поцелуи, объятия,
Будни, праздники, люди…
Не творишь ли напрасно?...
Спотыкаясь. И вскачь…
Просто выпадет дождик
В краях окоёма за краем,
Да нежарким и ветреным
Будет завтрашний день.
И не стимулы-вожжи
В кровавом закате сгорают…
И не смей быть потерянной,
В сумрак ушедшая, тень!..
1 – 8. 07. 2012.
* * *
Глаза твои — цвета полыни!
И ныне ты любишь — полынь…
Ещё по душе хризантемы
За дикий степной аромат…
Глаза твои — с проблеском стали!..
Устали? Усталый металл…
В крем-пудру сокрыв «птичьи лапки»,
Углы не поднимешь у рта…
Глаза твои — небо рассвета!..
Неяркий, но будущий свет…
Ну, вот! Ты уже и смеёшься!..
И пристально смотришь в закат…
Глаза твои — тихая зелень!..
С жары одуревший июль
Спалил и повыжелтил степи,
И зелени — только полынь.
Глаза твои — цвета полыни.
Я высмотрел это не в них…
И смотрит, и не понимает —
Твоими глазами — полынь…
08. 07. 2012.
* * *
Да. Я необучаемый кретин.
Необычайностью нисколько не обучен.
Случайность связей воздухом крепил,
А вечность уз притворно нахлобучил.
Как сладко быть седым учеником!..
И изучать язык дорог и ветра.
Да, быть учёным червем, червяком,
И грызть пространство, отравляя время.
Да. В Академии Великих Лже-Наук
Быть вечным и стареющим студентом,
Язык волос и платья, глаз и рук
Всё изучать, всенощно и вседенно.
Да. Понимать. Сознанием. И под.
Что правда невзыскательна и лжива.
Благодаря запретам сладок плод,
Но — горечь так сладка и одержима…
Не научаться!!! Нет — и никогда!
Жить по душой не познанным законом.
Кретином быть. И горе — не беда!..
И облака поют над степью. Звоном.
11. 07. 2012.
* * *
Тревоги — уходят?
Да нет… Это мы покидаем
То место в пространстве и времени,
Где так болит!..
Где годы, как воды
Реки, что бежит, попадая
В края, где по ним так уверенно
С парусом плыть.
Лишь ветер доносит
То пыль, то какой-нибудь запах,
А то — повезёт с омовением
Милых им ног…
Весна ли там? Осень?
В огромных подоблачных залах
Им течь по бескрайним — мгновениям! —
Новых тревог…
11. 07. 2012.
* * *
Этот странный степной поовражный лесок…
Он, как речка, имеет по балке исток.
А ещё — разбежались в степи рукава,
И желтеет трава между них — острова.
Но живут в нём не рыбы, а ёжик и уж,
Да мелькают крылатые призраки душ,
Стражи ночи — летучие мыши.
Вряд ли мне показалось, как кто-то кряхтел,
И фырчал недовольно, и — …хрюкал!
Ты прости, я тревожить как раз не хотел…
Проберусь, где светлее и выше.
Здесь, наверно, весной — соловьиный оркестр,
Среди клёнов, дубов и акаций.
А в июль безголосым казаться
Стал мне этот, поджаренный, лес.
Впереди затрещала сорока…
Молчаливый, дремавший до срока,
Загалдел от корней до вершин!
Да. Аналог людских матерщин…
Посидел на пеньке, дескать, вовсе не враг,
И пошёл дальше в лес, то бишь ниже в овраг,
И, сороками вслед виртуально исклёван,
Я услышал с вершины могучего клёна —
Песню иволги! …Очень короткий романс.
Или длинный — как жизнь? Два мгновенья. Всего лишь.
Не поймёшь. И не примешь. И не обезболишь…
Только странное эхо мелькнувших гримас…
16. 07. 2012.
Верлибры
153. * * *
«О! даже на Солнце есть пятна!..»
Но для этого прекрасного оправдания
Многому м многому
Надо —
Стать Солнцем!
Хотя бы
Для кого-нибудь…
21. 07. 2012.
* * *
…Обманутые ожидания?
Так это, всего лишь — жизнь!..
Что? Синдром — выживания?
В гроб живым — ложись, ни ложись!..
А жизни счёт свой, копеечный,
Выставлять-то — не торопись,
Ведь лженекролог твой теперешний —
Всего лишь, так, эпикриз.
И жизнь — совсем не обманщица,
Обман этот — самообман:
И в счастье случается маяться,
В любви — получать по зубам;
И в горе жить — припеваючи…
Что ж… Реквием — да в мажор!..
И пьянеть без пьянки, бывалоча,
То ль от пения, от ль — от жён…
Обмануть мы себя пытаемся,
Уговариваем беду…
А жизнь, как бы там, но — таинство.
Единственная. В ряду…
Дитя пробавляется сказками?
Но до смерти — дети мы.
Угрозы рисуются — ласками,
Пейзажем — окно тюрьмы.
Не надо жить ожиданием?
Коли ждём, то ещё живём!..
И надеемся на свидание —
С каждой ночью и с каждым днём!..
22. 07. 2012.
* * *
Солонцы, да супесь и камень.
А суглинок — так благодать!..
В эти степи я врос… С руками.
На ромашке нет смысла гадать,
Любят ли… Или вовсе не любят.
И родят ли мне, не родят…
И подсолнухи — тоже люди!..
Легион жёлто-рыжих ребят…
Степь живёт не по нашим законам.
Но, живая, страдает — живёт…
Сострадательна к нашим поклонам?
Без различия, кто её жнёт?
Саранча, человек или мыши?
Для любви — это так всё равно!..
Для моей… И не хватит умища
Бросить пить полыни вино.
24 – 26. 07. 2012.
* * *
Ежеминутно тебе изменяю…
С ромашками. С викой. Полынью. Вьюнком…
Под девичьим — скромным, игривы? — венком
Не ты… Или — ты? Неземная? Земная?
И наклоняюсь — к тебе, дорогая?
И волосы цвета иссушенных трав
Целую? …Ресницы осоки задрав,
Со мной — или с небом? — пруд смело играет?
Страшно к волнам прикасаться руками?...
Но можно губами касаться осок!..
И в берега очень горячий песок
Зарыться и слушать твой шёпот с ветрами.
Смеёшься? До слёз? Или плачешь — до смеха?
А может, спокойна как облако ты…
А я до кричащей навзрыд немоты
Пытаюсь степями до степи доехать…
27.07. 2012.
Верлибры
154. * * *
Три дня назад
На небе вспыхнул метеор!..
Через пару секунд — погас…
А я не успел загадать желание!..
Впрочем, прожив без малого полвека,
Я так ни разу и не успел
Загадать желание…
То ли желания были чересчур пространными…
То ли реакция замедленная…
Вчера, когда на небе дотлевал
Сине-зелёный закат,
Снова вспыхнул метеор!
И я,
Впервые в жизни,
Успел
Загадать желание!!!
От радости, что получилось, наконец,
Захлопал себе в ладоши!..
И уже потом с ужасом вспомнил,
Что именно себе пожелал!..
Впрочем, ужас был притворным?
Наверное…
Я ведь не верю в приметы!!!
Но уж больно она красива — примета…
А сегодня метеор летел так долго,
Что я бы успел
Пожелать себе и что-то весьма пространное…
Но —
Непроизвольно! —
Повторил вчерашнее желание!..
Работа подсознания7
Или природный, генетически заложенный
В меня
Человек
Хочет,
Требует от меня
Именно этого?
Не думаю, что другой
Абсолютно реальный человек,
Созданный во мне
Временем,
Людьми,
Обстоятельствами
Хочет того же…
Хотя…
Возможны
Лишь общая победа.
Или — общее фиаско.
Ведь они —
О! Как и многие другие! Хм! —
Это и есть
Я…
27. 07. 2012.
* * *
Одиноко мочится прохожий
На пустынной улице села.
И асфальт он этот зреть не может!..
И автомобиль бы наш послать!..
Он не зол. Он просто пьян и важен.
Коль невмочь, извольте объезжать.
Молча слушает наш мат многоэтажный.
Понаехали, мол, местных обижать.
Мы смеёмся. Весела картина.
Нравы! Но… Здесь что-то, да не так…
С местной речки тянет свежей тиной…
Ну, напился… Человек-чудак!..
Что не так в Российском Королевстве,
Где до ветру* выйти казаку
Некуда? …Отрадно и прелестно,
Что на двор**, наверно, на скаку?
Да. В Голландии есть писающий мальчик.
И у нас полно, на что смотреть!
Как полустолетний чмо ли, мачо
Писает на этот белый свет…
28. 07. 2012.
*выйти до ветру — сходить по малой нужде (казачье)
**сходить на двор — сходить по большой нужде (казачье)
* * *
Амазонка в розовых сандалиях,
Что на босу ногу в стременах.
Аромат коня, духов сандаловых.
В импортных бандана письменах.
Спешилась. …И удивила ростиком!
Ниже, низкорослого, меня!..
Пить спросила пересохшим ротиком.
Тихо — слышно было, как звенят
На ветру серёжки, злато-серебро.
И огромными глотками, по-мужски,
Выпила… И улыбнулась серыми!..
А глаза — не девичьи. Жестки.
Что? Ещё воды? Куда ж поместится?
К позвоночнику живот, поди, прилип!..
Отвечает, мол, кручусь, как мельница.
Потом выйдет, только просолит…
— В семь часов подняли. Позже некуда!
Сменщик заболел. Вот и пасу.
Воду наморозить было некогда.
Тёплая в двенадцатом часу
Кончилась. А Вы, наверно, дедушка?
Внуки есть?
— Да нету их пока…
— У меня пацан в саду. И девочка.
В первом классе. Ладно. Мне пора.
Благодарствую!..
Взметнула стан свой тоненький,
Не касаясь стремени почти,
И, поводья взяв руками ломкими,
Ускакала. Жить. Коров пасти.
А кобылка у неё кормящая:
Жеребёнок вьётся у хвоста.
И овчарка старая, ледащая.
А коров всего голов с полста…
Но для них — и жрица, и наместница,
И спасительница, если что,
С низким голосом — курящая? — наездница.
А в седле-то я, поди, мешок…
…Аромат коня, духов сандаловых.
Уж не видно на бандане письмена.
Амазонка в розовых сандалиях,
Что на босу ногу в стременах…
29 – 30. 07. 2012.
* * *
Наобещала мне зима
Всё то, что не исполнит лето.
Безудержно легко одета,
Ты спишь, фантазия сама?..
Твой лёгкий вздох — поверх ума.
И взгляд. Издалека? В далёко?
С тобой не дружит подоплёка.
Себе самой — тюрьма, сума…
Не перестанешь ты дремать
Во время жарких пересудов.
Смеясь, на счастье бить посуду.
Ловить его!.. И — не поймать…
Ты мне — дитя, жена ли, мать?
А я тебе — сосед по жизни?
Да. Правду давишь не по-женски!..
Мол, строить проще, чем — ломать…
Наобещала мне весна
Всём то, что опровергнет осень…
Но мы её о том не спросим…
Что ветер тянет на весах!..
30. 07. 2012.
* * *
…Шторм — на пруду. Улыбаешься? Правда, штормит.
И полуметровые волны. И пена на глинистый пляжик.
И ветер свистит. И прибой не на шутку шумит.
…Волна или ветер, но — сбросили годы поклажи…
На пляже коровы — поклонницы спа-процедур —
Лежат и жуют бесконечно им милую жвачку.
И ветру приятно, наверное, в морды им дуть…
А может, тоскует о море. И истинной качке!..
А так… Водомеркам настроил холмов водяных…
Да сбросил в пучину осу, да сломал сигарету…
А может, он — спит? Мы — степные горячие сны?
И морю расскажет он — нас, по большому секрету!..
Что? В детство впадаю? Пруд, солнце и шторм
На пару минут от поклажи меня разгрузили,
На пару мгновений я был и никто, и ничто…
Да, да!.. Ты там тоже и грезилась мне, и грозила!..
03. 08. 2012.
Сонеты
158. * * *
Бабочка легко впорхнула в двери.
Села. Походила взад-вперёд.
Посмотреть, кто и зачем живёт,
Занесло её порывом ветра?
Близорук!.. Глазам совсем не верю;
Низко наклонился, идиот,
Посмотреть!.. Она, ведь, упорхнёт!..
Упорхнула. Лёгкая … потеря?
Я теряю, недорассмотрев…
Послевкусие — не заменяет вкуса…
Мёд я слизываю, слизываю с уса…
И забыть бы, но — не растереть
Ускользающие между пальцев узы:
Не поднять не весящего груза…
03. 08. 2012
Верлибры
155. * * *
В далёкие —
Увы, как это ни странно! —
Школьные годы
Наша учительница математики
То и дело подтрунивала надо мной.
Да, частенько бывало, что я один
Из всего класса
Решал задачу.
Но!..
Каким запутанным и длинным было это решение!..
— Не стоит ездить в Москву через Владивосток! —
Издевательски посмеивалась она.
Да. Она хотела, чтобы я обиделся
И нашёл в следующий раз
Короткий и красивый путь к результату.
А я — не обижался!!!
Смеялся над собой
Вместе с ней и со всем классом.
Мало что изменилось с тех пор…
Жизнь — это не результат.
Жизнь — это путь к результату.
Результат жизни — у всех один.
И стремится к нему — глуповато.
А путь к искомой точке…
Даже к совсем не гипотетической Москве…
Для многих и многих он шёл и через Владивосток,
И Магадан, и Воркуту, и Норильск…
Для других многих и многих —
Через Париж, Прагу, Харбин, Нью-Йорк, Буэнос-Айрес…
И если бы этот путь был
Прост и красив,
Неизвестно, каким был бы
Результат…
…Впрочем,
Математически
Можно описать — практически — всё…
И нередко в современных
Математических задачах
Время их решения
Входит в условие задачи!..
В виде постоянной
Или в виде разнообразных форм переменной,
То есть, от изменения времени решения
Зависит результат…
…А мне,
По счастью ли, несчастью,
Так же далеко до него,
Как и в далёкие —
Увы, как это ни печально! —
Школьные годы!..
Так куда же я иду?!...
03 – 04. 08.2012.
Хокку
117. * * *
Твой суд взыскательнее прочих.
Ты судишь вопреки всему.
Без доказательств. Ясно. Прочно…
06. 08. 2012.
Хокку
118. * * *
…День быть собой не перестанет.
А ночь… она проходит в снах!..
И, оба, знаков препинания — не ставят…
06. 08. 2012.
* * *
Уехала… Неделю погостила…
Создание с вечно холодным носом
И светло-карими огромными глазами.
На подоконнике сидела и грустила.
Смотрела, взяток как пчела приносит,
А солнце степь и сушит, и пронзает.
Вот здесь она пила… Из этой чашки ела…
Из этого пруда мы с ней ловили рыбу…
По лестнице она легонечко взбегала:
Казалось, у неё и нету тела…
И пряталась, шутя, под старое корыто,
Чтоб я её искал — фантазией богата!..
А здесь она спала… Со мной в одной постели.
Будила по ночам, целуя в нос и уши!..
И слушала, моё как сердце ровно бьётся…
…Любила молоко. И, если только села,
Сметану с простокваш… Но очень мало ела!..
Обычай нехорош!.. И как же с ним бороться?...
Уехала… Не ты целуешь руки — ветер…
Не ты поёшь, а дождь — поёт дуэтом с крышей…
И взгляд лишь чудится повсюду светло-карий…
А голос тихий твой… Нет, птицы славят вечер…
Листва шуршит — не ты вбегаешь еле слышно…
И холодно, и дождь… А было — сухо, жарко…
Приёмник умер — сели батарейки…
Ну, что же… В полной мере наслаждаться
Я буду морем разных прочих музык!..
И вспоминать всё реже, редко-редко,
Мышей твоих как есть не соглашался,
Подросток-кошка, легонькая Муся…
09 – 10. 08. 2012.
* * *
Август слезлив,
Будто принял сверх меры на грудь.
Плакаться поздно!
Семейка у вас ещё та!
С маем заквасили как
Эту жаркую муть,
Так и спалили всё лето.
Ох, голь-нищета!..
Лето у нас началось…
Да с апреля почти.
Палево-жарево!
Вечные сорок в тени!
Водка, коньяк ли — закончились?
И — промочить
Горло дождями осталось…
И толку винить
В бедах людских
Эти август, июль и июнь…
Лето кончается…
Осень седлает коня,
Рыжего в золото…
— Ну, на дорожку! И — сплюнь!
Август! Не стоит в полыни
Валяться корнях!..
10. 08. 2012.
Хокку
119. * * *
Простого дня лоскутные видения…
Достойны ль, не достойны удивления…
Достойны ль их мои телодвижения…
14. 08. 2012.
Монологи.
19. * * *
— …Одной из Ваших горестных забав
Я буду — всё равно?... Смешная участь!..
Ведь если б даже Бог меня забрал,
Вы мучились бы так же: мной — не мучась…
Да-да, я понимаю: чёрен — смех…
И в шутке этой, точно, мало — шутки…
Но я … старею! На глазах у всех!
А Вам от времени ни холодно — ни жутко!..
Я, ведь — живая женщина!.. Увы!..
И крылья Музы — мне совсем не впору.
…А, впрочем, Вы и любите — живых!..
А я — всего лишь — тема!.. Разговора…
Мне больно, знаете!.. Физическая боль!
Она не родственница Вашей мглы душевной!..
Любовь? А, может, живенький футбол?
И сердце — мяч? …Судья ли? …Нарушений.
Ну, вот!.. Наговорила-а!.. Толку — что?
Слова жилетку Вашу прожигают,
И слёз — не держит — это решето…
В Вас — не живу… А, так — переживаю!..
Смех — наяву, и бред, и бред — во сне…
Вы бредите — другой? Вы бредите — с другими!
Не расскажу!.. Как можете Вы сметь
На вдох и выдох — мне! — моё же имя!..
От Ваших снов я Вас не охраню…
А наяву — целуя или раня? —
Я в Вас себя тихонько оброню… —
Вот вся моя нестрашная охрана…
Одной из Ваших горестных забав
Я буду — всё равно!.. Смеясь ли, мучась…
И даже если, про меня — забыв! —
Вы смените страну, эпоху, участь…
09 – 23. 12. 2012.
* * *
…Большой измены в этом не увидишь…
И — не простишь. Ведь не за что прощать.
В себя придёшь ли, из себя ли выйдешь —
Но всё моё оставишь вне пощад.
И, беспощадная, ни нежность и ни злобу
Из памяти не вычеркнешь никак…
Виновны в них — мы оба. Оба! Оба…
Всё — помним. Нам — бессмысленно — вникать.
И я тебя — нисколько — не прощаю,
Но в этом, право, нет твоей вины.
Я злюсь, борюсь, храню и запрещаю,
Мирюсь без объявления войны!..
Но!.. Память нам нисколько не подвластна.
Она-то — в нас, но мы, увы, не в ней…
Ей вопреки живём или — согласно,
Ей не прощать нам ни ночей, ни дней…
05.05.2013.
* * *
…Речка петляет, как древний, задумчивый старец,
Что вяжет на память забытые тут же узлы
Из русла, проток, и запруд, и бесчисленных стариц,
И вспомнить не может, куда его дни привезли.
… Льют до рассвета буддистские мантры лягушки,
И нечто, похожее очень, твердят соловьи.
Соврёт иногда кто-нибудь на полтона, но — лгущих! —
И нет. И неправду меж ними — лови, не лови!..
…Роскошь изысканных майских духов черноклёна
Мешается с запахом рыбным небыстрой реки.
И млеют от духа ли, птиц ли, ленивого клёва
Седые, как яблони в синей воде, рыбаки.
…Небо реки посинее небесной лазури,
И поймы трава изумрудна, как озимь в полях.
А вот уже первые майские тёплые зори!..
И ноги дорогой степной и гудят и пылят!..
11 – 14. 05. 2013.
Вал. Вал.
* * *
Робинья цветёт!..
Как у Маркеса: больно и душно.
Её называют
Акацией белой у нас.
И пчёлы гудят…
Монотонно? Размеренно? Дружно?
Семье и работе
На смертную верность клянясь.
Особенно больно
В роскошный и ласковый вечер,
Когда захлестнёт по гортани
Петля ли, узда;
Когда соловей
Соловьихе, робинье перечит;
И пахнет акацией белой —
Любая! — звезда.
У Маркеса влажно и жарко…
У нас попрохладней.
И сушит акацию
Терпкий степной суховей.
А ночи? …Да будь они
Трижды, семижды неладны!..
Холодные, душные
Майские ночи степей.
Комар? …Он в Латинской Америке
Страшное что-то,
А здесь… Отвлекает от боли —
Комедий и драм.
Самец комара пьёт нектар,
Хоть и родом с болота…
Да-да — опылитель.
И корм дорогим соловьям.
Робинья цветёт!.. Как у Маркеса:
Больно и душно.
Её называют
Акацией белой у нас.
Уснуть невозможно!..
И прячешься носом в подушку,
Пропахшую той же акацией.
Здесь. И сейчас…
18 – 19. 05. 2013.
* * *
…Не ругай меня за грустные глаза!..
В них когда-то жили бесенята?
Нам в окошко смотрит юная луна…
Да, бесстыжая!.. Но как красива!..
Две луны глядят из глаз твоих —
Две мерцающих во тьме Вселенных
Смотрят из распахнутых ресниц
На меня, меня не замечая…
Сердце с сердцем бьются в унисон
На одном, восторженном, дыханье,
Но увидеть грустных бесенят
Ты не хочешь… Или — не под силу…
Ну, видок у этих бесенят!..
Биты, лысы, явно староваты!..
Если видишь их внутри меня…
Ой!.. Не надо в этом признаваться!..
21. 05. 2013.
* * *
Снег падает с акаций… Бело-серый.
В шиповник розовый, в ромашки и ковыль.
Цвет — бывший… Ветер рвёт его усердно.
Остатки. Пепел. Сказочная пыль.
Останется… Ну, разве только, память.
Да ядовитые для живности плоды…
И лишь весна хоть что-то, да исправит,
Благословенны вешние труды.
Из многих сотен тысяч — единицам
Удастся семенам продолжить род…
Дождём напиться! Свету удивиться!
Цвести и пахнуть так, что сердце рвёт!..
Пастись косули будут на поляне,
И заяц в гости будет прибегать,
Лиса, неяркое степное пламя,
Будет наглеть так, что и не прогнать,
Ругаться басом будет беркут с неба
На сов дневных мяукающий лай!..
… С акации чуть беленького снега
И начался чудесный этот край…
Акациевый боб — всему причина,
Тот самый, что еда — ни в чьих зубах.
Песок и солнце — это ведь пустыня?...
И сказка, счастье, мы ли — на бобах?!..
21 – 22. 05. 2013.
* * *
Коростель завёл свою сонату
В громком металлическом ключе.
Пилит лес. Что как-то и некстати
На замшелой старой алыче…
Гулко, дробно палит лесопилка
Изо всех стволов по тишине.
И нельзя окрикнуть ли, окликнуть…
Всякая ли песня — обо мне?...
Или это шарж на … человека?
Коростель древней — тысячекрат…
Но упорно там, вверху, на ветке —
Наш бездарный, монотонный — мат? —
Слышится испорченному уху?
Мат любой бездарен для него…
Но! Согласно букву, ноте, духу
Он слагает песню… Не ново?
В том и суть, наверно… Сверхзадача?
Чтоб мы выпали из беличьих колёс!..
Из того, что ничего не значит…
Из прекрасных грязных чистых грёз!..
22 – 23. 05. 2013.
* * *
Над моей головой раскричался удод,
Будто сиплый израненный мартовский кот.
Тут ему отвечает незваный сосед!
И пошла перебранка! Ответ — на ответ!
И захлопали крылья!.. Посыпался сор!
Пух, перо!.. От участников битвы ли, ссор.
И светила луна. И трезвонил комар
Не об этом… Обычный житейский кошмар.
И когтист, и криклив, и весьма полосат…
Жизнь в лесу, как и всюду, весьма непроста.
Оттого ль не мурлычет нисколько удод,
Этот сильный крылатый рассерженный кот?...
Драка стихла. И снова в лесу тишина.
Только песнь комара возле уха слышна.
Да вдали изливает любовь соловей
Молчаливой подруге ли, вовсе не ей?…
29. 05. 2013.
* * *
Весна кончается в субботу…
А я уже и загорел
Между бездельем, и зевотой,
И отдыхом от этих дел.
Весна уходит незаметно,
Смеясь на все календари,
В любви — ответной, безответной? —
Зачав для осени дары.
Прохладна вечером и ночью,
Даже ознобна по утрам,
А днём она быть летом хочет —
Весь май июльская жара.
Увы, не балует дождями.
А поцелуя майских гроз
Как подаянья ожидаем,
Целуя след от майских рос…
Весна кончается в субботу!..
Что лето следом принесёт?
Заботы? Вечные заботы —
Нещадный времени песок…
30. 05. 2013.
* * *
Голубоглазый вертолётный полк
Базируется где-то недалече.
Он в комарах отлично знает толк,
Ведь вырос, как положено, на речке.
Стремительные сильные тела,
Они же — быстрые машины цвета «хаки»,
Сканируют леса, луга, поля,
Творя молниеносные атаки.
Шуршит листва. Едва шумит камыш…
И звук пропеллеров — хозяйски-деловитый.
Вампиров армию, увы, не разгромишь…
Но, вот, стрекозы — никогда не сыты.
Прожорливый голубоглазый полк
Не перебьёт всех комаров в округе,
Но стало легче — писк вокруг умолк.
И меньше бьют меня мои же руки…
30. 05. 2013.
* * *
Пахнет степь, как конфетная фабрика.
Душит сладким хмельным ароматом.
Пахнет гречкой, осотом, татарником,
Васильком, эспарцетом и мятой.
Пахнет викой, сурепкой, шиповником,
Молодой сладковатой полынью!..
И себя я почувствовал школьником…
Мама… Книжки… И майский ливень…
Запах юности. Первой влюблённости,
Что не знает ещё про влюблённость!..
Когда нежность — сродни отдалённости,
Когда боль — так похожа на лёгкость!..
Мама… Милая, добрая, юная…
Старше я её лет на … пятнадцать!
Вот так да!.. Подвело чувство юмора!..
Слёзы капать имеют же наглость!..
Солнце палит. И вот уже высохли…
А ячмень до колена не вырос —
Колосится… Да… Низко — не высоко.
Эх! Дождя бы! В поля, лес и выпас.
30. 05. 2013.
* * *
Вырываю слова из родного контекста.
Наивно пытаюсь сцепить не сцепляемое —
Из вредности ли, из малопонятного чувства протеста.
Беспечно опыляю нисколько не опыляемое.
Но строки, как могут, складываются в строфы,
Как из непохожих дней жизнь сложена…
И не происходит ни в чём никакой катастрофы.
А стихи… Выглядят бедновато, но ухоженно.
В детях родных замечаешь изъяны
Только неявным — боковым? — зрением…
И не то, чтобы постоянно ловишь раззяву…
А бережёшь сокровенное от явных разорений…
Седые, морщинистые вечные подростки,
Выращенные глупым отцом без матери.
Как вам отличить распутье — от перекрёстка?
И роскошный ужин — от самобраной скатерти?
Реальность, в общем, не так уж реальна…
Но к чему невероятное обращать в понятное?
Искусственность искусства!.. Игральна? Завиральна?
В аллегориях и литотах метафорируете на попятную…
Дождь!.. Независимость — выше права…
Но горькую правду не списывайте на завистливость!..
Сладкая ложь — вышколенного нрава! —
Навеет и от читателя, и от автора — независимость…
31. 05. 2013.
* * *
Ты мне давеча снилась… А нынче — звонок!..
Так о чём-то просила у снящихся ног…
И в суровой охриплости дикого рта,
В страшном шёпоте крика — жила правота…
А звонок был под вечер. Ты слушала птиц…
Соловей был беспечен!.. Он твой портретист?
Из акации звуки ли, краски — в щипах…
Твои руки — живое лекарство от птах?
Да, ты слушала птиц над моей головой.
Про косулю пытала. И лес ли грибной.
Это южный, акаций и сосен, лесок,
Где, могу я поклясться, не только лицо
Расписали зырянки, дрозды и щеглы,
Где укором изранен сосновой иглы,
Где растёт самосев — молодой соснячок,
Где кукушечий блеф — развела на молчок…
Ты мне давеча снилась. Но в толк не возьму…
Ты меня не простила? За что? Почему?
Ты просила простить? Но тебя-то — за что?
За дыхания стыд? За волос твоих шёлк?...
…А звонок был под вечер… Ты слушала птиц…
01 – 02. 06. 2013.
Хокку
120. * * *
…Хорошо, мой друг, это значит — больно.
Счастье без боли — самообман.
От счастья болит душа. Помимо искусства воли…
02 – 03. 06. 2013.
* * *
Ноктюрн Шопена на опушке леса
Звучит в сопровождении нежданном,
Несыгранном, весёлом и нежадном
К успеху, к «браво» публики прелестной.
Щеглы, и соловьи, и крик кукушки,
И басовитый гул не спящих ульев,
И клён в ночи, как дирижёр сутулый,
Шуршанье камыша, и хор лягушек.
Безлунной ночи звёздное сиянье
Безмерной ширью зрительного зала,
Наверно, воедино их связало…
Естеств с искусством противостоянье…
Поднялся ветер… Степь богата ветром.
Зааплодировали чёрные ладони.
Да, это днём они цветов зелёных…
Ночная сказка. Можно и не верить.
По радио звучал ноктюрн Шопена.
…И ты, казалось, у плеча стояла,
Укусы комариные чесала,
И мучилась от радиошипений.
10. 05. 2013.
* * *
Дождь!.. Июнь исправляет ошибки
Юной, ветреной, пылкой весны,
Чьи глаза были слишком честны
И пьянели от блеска и шика.
Всех и вся возвышать, покоряя!..
И цвести, и цвести, и цвести!..
А кого уж с ума не свести,
Так хоть сердце его покарябать!..
…Да, любовью своей неумелой
Не сожгла, но уж так допекла!..
Влагу пьют, не напьются поля…
Отцвела. Отлюбили. Отпела.
Но осталась смотреть с фотографий,
Что не жарки, как жарок был май.
Ни себя, ни весну ни сломать
За ушедшего призрачной гранью…
Если помнишь, то не отболело.
Каждый свеж был когда-то и юн.
И, наверно, всему — свой июнь.
Лето. Осень. Снега. И метели.
Дождь!.. Июнь исправляет ошибки
Юной, ветреной, пылкой весны!..
05 – 10. 06. 2013.
* * *
Степные дороги — не имеют указателей.
Заблудиться — проще пареной репы.
Пареная репа? Попробовать! Обязательно!..
Всякая ли идиома — глупа и нелепа?
Их называют дорогами просёлочными,
Но можно проехать сотню километров
Без асфальта, населённых пунктов и прочего…
А уж город, вообще, кажется химерой.
Чаще лиса, либо заяц встретится,
Чем встречная легковая, грузовик или трактор,
А одинокий путник, разве что, пригрезится…
Актёры и зрители забыли театр?
Люди появляются только по необходимости:
Сев, хим. обработка ли, вспашка или уборка…
Степь ли исполнена простора и нелюдимости,
Производительность труда ли повышается упорно…
Доходит дорога до поля и … обрывается!..
Дороги степи — к полям дороги.
Что-то теряется, что-то — да обретается…
Мечтаем ли, планируем ли — смеша Бога…
11 – 12. 06. 2013.
* * *
Запел кузнечик!.. Значит — смолкли птицы…
Не слышен был сквозь хор, где все — солисты.
И он поёт, играет очень близко…
Не наступить бы… Да. Не оступиться.
А он поёт, играет! Очень близко
К моей души рефренам и повторам.
Меня, его ли посчитают вором?
Но всякий — Богом, небом ли облизан…
И каждый партия Вселенского Оркестра,
Какофоничного ушам непосвященных.
Эклектик эклектичней всех и оных,
Мы мыты дождиком, простым и пресным.
Кузнечик терпеливо объясняет…
На языке простом и бессловесном.
Мы слушаем, не слыша эти вести…
Но… Что-то происходит!.. С ним ли? С нами?...
23. 06. 2013.
* * *
Степная мимоза?!..
А, знаете, очень похожа
На южный кустарник
Трава из семьи крестоцветных.
Цвет Солнца!..
И пусть подоплёку снедает гложет!..
Сквозь жёлтые ветви —
Безоблачность синего света!..
Конечно, упасть в эту травушку
Надобно навзничь…
Иначе увидишь —
Лишь солнечно-жёлтое море.
Нырнуть! Обхватить у коней
Степь родимую напрочь!
Стать ящеркой, зайцем, осой…
Для успеха … просмотра!
Что? Юмор — уместен.
Всегда и везде он уместен…
Всего лишь — литота…
Опять же, простите за термин…
…А белый лоскутик на небе —
Ведь это же месяц!..
А дёрн между пальцев —
Ведь это ушедшее время!..
И запах похож!..
Пахнет жёлтой пыльцой и полынью.
И чем-то ещё…
Странным праздником? Почтой ли? Пудрой?
Да нет, распускать я не буду
Как хвост у павлина
Слова… Помолчу.
Чтоб хоть выглядеть строго и мудро.
23. 05. 2013.
Хокку
121. * * *
…Такое уж родилось!..
Резать и сшивать, доводя до совершенства?
По живому?!?... Это же — вивисекция!..
21 – 26. 05. 2013.
Верлибры
156. * * *
Дождь сыпанул на пасеку неожиданно.
При ясном солнышке.
Туча, разумеется, висела над головой,
Но солнце светило сбоку.
Порыв ветра бросил пчелу на линолеум
Между рядами ульев…
Через десять минут
Туча ушла дальше,
А пчёлы остались лежать
В лужах на линолеуме…
Они были живы
И медленно ползли,
Не в силах подняться и полететь:
Мокрая пчела не может летать.
Вообще-то, пчёлы редко опаздывают
Спрятаться от дождя в улей:
Полчаса под дождём —
И пчела уже никуда и никогда не полетит…
В лужах между рядами ульев —
Совсем не взрослая пчела,
Такие ещё не носят нектар,
Только пергу — пыльцу.
А на обножках её совсем мало…
Собрали, сколько могли,
Увидели тучу, полетели домой и —
Не успели…
То ли силёнок не хватило,
То ли опыта…
Пчёлы совсем юные
Сразу вскарабкиваются на подставленный палец,
Сохнут и отогреваются на ладони,
Долго и тщательно сушат-чистят
Лапки, глаза, крылья…
Потом взлетают…
Может быть, для вот этой,
Совсем маленькой пчёлки —
Это был её первый полёт!..
Пчёлы постарше идут на палец неохотно,
Но потом так же тщательно
Занимаются своим туалетом
На сухой и тёплой ладони.
Одна из таких, почти взрослых, пчёл
Сидит уже минут семь на руке.
У неё проблема:
Одно крыло она почистила, а другого …
Нет?!..
И её никогда уже не полететь?...
Но через несколько секунд,
Мятое и залипшее,
Крыло появляется!
Просто дождь замял и прилепил к телу
Лёгонькое крылышко.
Пытаюсь помочь пчеле высохнуть:
Тихонечко дышу на неё,
Как согревают зимой руки…
Как она испугалась!!!...
Отпрянула и мелко-мелко задрожала!
Но с места не сошла,
Видимо — от ужаса?...
Она подумала, что я хочу её съесть?
Или её испугал запах
Из моего рта?...
Да… Ведь питаюсь я совсем не нектаром и пыльцой!
Напугал ребёнка, идиот!
Через пару секунд она попыталась взлететь,
Но тут же упала на линолеум.
Нет, не в лужу, а на подсохшее место…
Через минуту взлетела.
Дождь принимался в тот день ещё не раз,
Но пчёл в таком количестве
Не сбивал.
Тяжело даётся опыт…
27. 05. 2013.
Сонеты
159. * * *
Я мщу себе за что-то? Бог — судья…
А я — его судебный исполнитель?
Прошу, меня — неправильно! — поймите
На склоне балки, лет, судьбы и дня.
Мне здесь свобода горькая дана
От денег, женщин, прессы и политик,
И вы не оскорбите, а польстите
Тем, что я выпит — точно! — что до дна!..
Какая разница — собой или другими?
Но здесь опора — глазу и ногам,
И жизни шум — как птичий шум и гам.
Друзья здесь кажутся — бесценно! — дорогими,
Курортом — вросшие в осоку берега.
Я нищ, но так — непозволительно! — богат.
28. 06. 2013.
Сны
11. Пламенный сон.
В доме пахнет сгорающим воском.
Торжество? Или, может, беда?
Или просто для вящего лоска
Здесь за ужином свечи глядят…
В этих взглядах волнуется пламя.
Дольше смотришь — сильней полумрак.
Жутковато и плавать, и плавать
В этих малых огромных мирах.
В зеркалах — многоцветие радуг,
На металле, стекле, хрустале.
Длится миг, бесконечен и краток,
Сколько жизней? Столетий ли? Лет?
Взгляд напротив… Упрямый и нервный.
В нём такие же свечи горят.
Их не спрятать хозяйке примерной
За ресниц перепутанных ряд.
Робко, словно боясь ошибиться
Бьют часы… Но нельзя посчитать.
Или это рассветные птицы
Выставляют под утро счета…
Встану... Вот, как проснусь, так и встану.
И водой из ведра обольюсь…
Чт; — мне снилось? …Июль. Степи вынут.
Чем я нынче ещё удивлюсь?...
29 – 30. 06. 2013.
Хокку
122. * * *
Птицы певчие — поют.
Птицы вещие — вещают.
Верещание — не труд?...
02. 07. 2013.
* * *
Посреди пустой степной дороги
Пчёлы зарываются в песок!..
Нет… У них другого цвета ноги.
Брюшко ярче. Взгляд — слепой? Пустой?
Да, без блеска. Я их часто видел,
Принимая за обычных пчёл…
Нашим пчёлам, право, не в обиду —
Им хвала, и слава, и почёт —
Но, степная, здесь живёт от века,
Земляная скромная пчела,
Вне забот каких-то человека,
Нас и пчёл терпеть обречена.
Роет норы, там же строит соты.
Сладок мёд, кто кушал, говорят.
Представляю!.. Да, наверно, что-то —
Мёду из земли наковырять!..
Степь. Жара. А там у них — прохладно?
Норы их глубоко под землёй?
Там им жить холодной, непроглядной,
Долгой, чёрной и слепой зимой.
Знают ли про ульи и омшаник
У своих двоюродных сестёр?
Про хозяев, умных и кошмарных?
Про дымарь — ручной пожар-костёр?
…Посреди пустой степной дороги
Пчёлы зарываются в песок…
Мы для них — другие? Черти? Боги?
Нас, бескрылых, ветер унесёт?...
02 – 03. 07. 2013.
* * *
Мы стоим у истока ручья:
Вниз по балке, так метров пятьсот,
Начинает он бег к океану.
Здесь отчизна его и причал.
Иван-чай, резеда и осот —
И салют для него и охрана.
Здесь до боли знакомы места —
До старинной и, в общем, чужой…
Палит солнце. Но это — ненастье.
Нас сюда угораздило стать
На юру, где от ветра свежо,
Пчеловодов цыганское счастье.
Здесь начало каких-то начал?
Кто бы вспомнил, каких… И о чём
Мне душа, как глухому, кричала…
Жизнь — меня, я — её изучал?
Или просто, склоняясь над плечом,
Как умела, меня приручала?...
Вот замкнулся ещё один круг.
Или, скажем, закончен виток,
Как пружина взведённой спирали.
Даже если не так и не вдруг,
Подведён ли печальный итог
Этой пасечной пчёл пасторалью…
Он — ничей. Он, всего лишь, ручей…
И течёт, и течёт в океан.
Вот опять я стою у истока…
Ключ? К замкам надо столько ключей!..
Да и этот, наверно, обман,
Скрытый в частый камыш и осоку…
08 – 09. 07. 2013.
* * *
Полевая гвоздика
Чуть менее Вашего ногтя.
И, наверно, не чуть,
Ведь какой-никакой маникюр.
И почти не слышна
В её запахе пряная нота —
Сладковатая горечь
Холодных и страстных натур.
И на тоненьком стебле
Головкой упрямо кивает,
На вопросы мои
Безответную гордость храня.
Ветер гнёт до земли
И к ногам её пьяно кидает,
Но встаёт неизменно,
Обиду в степи хороня.
С васильками и мальвой
Ей, в общем, никак не сравниться,
Но не знают об этом
Ни мыши и ни муравьи.
И какая она
Мастерица, в ночи чаровница,
Догадайся, поди
Среди бурой июльской травы.
И тонка, и горда,
Смотрит в небо упорно гвоздика.
Ей и дела-то нет
До культурных и пышных сестёр.
Этим ветром дышать —
Так просторно, сурово и дико,
Всю себя добавляя
В июля бездымный костёр…
08 – 10. 07. 2013.
* * *
Вербы в два, а то и в три обхвата,
Иван-чай, и клевер, мятлик, мята!..
Здесь приятна степь ноге босой!..
Рядом-то — полынь, типчак, осот,
Море разливанное колючек…
Как росла пшеница без дождей?...
И подсолнух выше головы
Вымахал… И сорго ростом в пояс.
Степь живёт старанием людей?
Выше конного здесь нет давно травы…
Сказка? Сон? И не было ли вовсе?
Посреди сухой донской степи —
Милый сердцу крохотный оазис…
У ручья пастух из старой сказки
Под столетней вербой полуспит…
По цепи ещё пустить кота!..
А увалы балки — те же горы!..
И русалок смех и разговоры
За осокой… Тишь и красота…
Но из сказки надо возвращаться…
Вверх по балке. В степь, и сушь, и пыль…
В жаркую и суетную быль.
Что же, клевер, надо попрощаться…
И приветствовать колючки и ковыль.
10 – 11. 07. 2013.
* * *
Между жарких полей протянулись
Негустые, сквозные на вид,
Нет, не рощи, а лесопосадки.
Вот в одну из них мы и уткнулись,
Здесь наш табор приостановив.
Путь был долог. Привал вышел сладок.
Да, для пчёл подвернулась работа.
Тянут, тянут пергу и нектар
С двух полей, где бушует подсолнух.
Воскресенье, среда ли, суббота —
Опылять за гектаром гектар,
Исполнять приговор безусловный.
От жары даже небо бледнеет,
Смотрит сверху снятым молоком.
Мёд воруют уставшие осы.
А у степи рука не беднеет —
Вон, в посадке колючим рядком
Золотые растут абрикосы.
Подставляя палящему солнцу
Жёлтый, красный, оранжевый бок,
Спеют сочные сладкие фрукты.
На ветру абрикосы не сохнут.
И ушёл к горизонту рядок!..
Ветви только царапают руки…
Вечер. Тени и длинно, и косо
Протянулись. Саднит на губах
Абрикосом ли, мёдом ли сладким…
Ярким, спелым, большим абрикосом
Вязнет солнце в корявых ветвях
Абрикосовой лесопосадки!..
10 – 11. 07. 2013.
Верлибры
157. * * *
…Я иногда звоню тебе.
Летом.
И ты, преимущественно летом,
Звонишь мне.
Мы с лёгким весельем вспоминаем
Истории
Из твоего вожатского
И моего зам. директорского
Бытия
В детском лагере.
Вчера ты рассказала мне
О влюблённости
Двенадцатилетнего мальчишки
В тебя,
Свою вожатую,
Двадцатидвухлетнюю
Студентку-заочницу института культуры.
И о том, как тебе было легко
С чужими мальчишками:
Возьмёшь гитару — и они твои.
И как тяжело
Со своими мальчишками.
Их у тебя трое — включая мужа?
На десятый день лагерной смены
Этот мальчик влюбился в ровесницу!..
И как же тебе было … необычно,
Волнующе, но приятно,
Несмотря ни на что,
Его — мужское! —
Объяснение с тобой!..
Бледнея, краснея, заикаясь и проглатывая слова,
Он всё же сказал тебе, что
Любит тебя,
И просит прощения…
Но ты ведь намного старше его,
И, всё равно, скоро выйдешь замуж…
У всех педагогов
Найдётся немало подобных историй…
В твою первую вожатскую практику
Тебе было восемнадцать.
А мне за тридцать.
Но я так и не объяснился с тобой.
Зимой у нас ничего не получилось.
Да и летом тоже. Наверное.
Хотя было весело.
Потому, наверное, ты и звонишь мне,
Преимущественно,
Летом.
И я поэтому, наверное,
Звоню тебе
Летом.
Ты специально выдумала
Эту историю про мальчишескую влюблённость?
А если не выдумала…
То тем хуже?
Лучше?
Но больнее?
Счастливее???!...
10 – 11. 07. 2013.
Хокку
123. * * *
Прошла пора изысканных потерь.
Всё более потерь невосполнимых.
Палящих. Жгущих. Не испепелимых.
13. 07. 2013.
Сонеты
160. * * *
Поставил шезлонг — раскладушку! — у розовой мальвы.
Лежу, загораю… Отъявленный шут и гордец!..
Вдыхаю полынь и засохший к июлю чабрец.
Смотрю в эти очень конечные дальние дали.
Они, эти дали, такое на свете видали!..
Я — ими! — пытаюсь закрыться?... Какой молодец!..
Уже — соучастник. Ни в чём никакой не творец.
Не их в объектив, а они моё сердце поймали.
И алый от жара спорыш — или птичий горец —
Дорогу степную в беду или счастье окрасил…
Цвет крови и жизни. Зари. И горячих сердец.
Лежу. Загораю… Отъявленный шут и гордец.
А в трёх километрах — асфальт. Межрайонная трасса.
Сминаю полынь… И сухой, будто порох, чабрец…
13. 07. 2013.
* * *
Красно солнышко на подсолнушке?
Это божья коровка, жук!
Тлю жуёт. Он ведь хищник! Жуть!..
Там её — великое сонмище!
Привстаёт и передними лапками,
И усищами грозно ведёт,
Что, мол, надо тебе, идиот?
Да, сейчас так и схватит за лацканы!..
Принимает за фотолюбителя?
За туриста? Грозит в объектив.
Он, ведь, прав… Суть мою ухватив…
Да, турист в поднебесной обители.
Поднимусь ли — до созерцателя?
Сколько надо души ли, ума,
Чтоб дырявая глаза сума
Пропускала момент описательный…
Чтобы видел, а не рассматривал.
Чтобы жить, а не выживать.
У степи научится сжигать
Так, чтоб помнить, но не растравливать…
13 – 14. 07. 2013.
Верлибры
158. * * *
На пасеку ходит лиса.
Обычно поутру.
Она очень худа.
И у неё чрезвычайно длинные уши.
Почти как тропическая лисица-фенёк.
Что ж…
Если в наших степях климат позволяет
Выращивать пахучий и колючий
Тропический шафран…
То почему бы не появиться у нас
И тропическим лисам.
Конечно, нельзя подкармливать
Диких животных.
Тем более, летом.
А уж подавно — хищников!..
Но уж слишком она худа…
Поэтому я выбрасываю остатки своей еды
В глубокий овраг
Под старый, корявый и полусухой абрикос.
Дабы у неё создавалась иллюзия,
Что это она сама находит
Эти остатки моей еды…
Хм!..
Похоже, в силу человеческого зоошовинизма
Я считаю её глупее, чем она есть…
И уж тем более, глупее себя, наиумнейшего!..
Приятно осознавать,
Что хоть чуть-чуть, но
Приручил
Пусть небольшого, но хитрого и коварного хищника!..
Вчера она появилась внезапно, как всегда.
Возникла из травы.
Подошла необычно близко,
Метров пять от моего жилища на колёсах.
Посмотрела на меня, попав в мои глаза
Своим взглядом.
Села.
И … наложила экскрементов!..
…На меня? Нашу пасеку?
На наши … отношения?
«Понаехали тут!..» — это первое,
Что пришло в голову.
Было смешно, забавно
И только в самой глубине души — горько.
Наверное…
Через минуту пришла другая мысль:
Это её территория,
И лиса её таким образом метит.
А мы для неё — нечто безвредное и индифферентное.
Тем более, что через пару дней
Мы уезжаем на другое место.
Объяснение правдоподобное, но…
16 – 17. 07. 2013.
Сонеты
161. * * *
…Идти, брести!.. Куда? Не всё ль равно?
В любой глуши изыскивать крас;ты.
Не что-то, даже — многое от «спорта»…
Антоним «бизнеса». Не раз говорено.
Душа ли, тело, но — покорено!..
Процессом низвержения в — выс;ты!..
В них солнце, сердце ли пылает на востоке,
Неповторимо каждый день повторено.
Похожи дни? Рифмуются легко!..
И облака стекают молоком.
Степям — лишь небо матерью кормящей.
Красиво — это очень далеко.
Пусть даже прикасаешься рукой
К смеющимся, цветущим, говорящим!..
17 – 18. 07. 2013.
Хокку
124. * * *
Случайное счастье?
А разве бывает другое?
Что, можно его заслужить? Захватить? И купить?
07 – 08. 08. 2013.
* * *
…Считаю дни… Влияя, не влияя
На скорость обращения Земли…
И можно ль — Бога, вечность? — разозлить
Таким, ко времени бесчувственным, вниманьем…
Нескромный август просто выливает
В дожди печаль. Свою? Или — мою?
Но степь, как дождь, мою галиматью,
Иссохшая до трещин, не впитает…
Считаю дни. Ну, что же… Тьма занятий!..
И жизнь несмелый смысл приобрела!..
И приосанилась, живот подобрала.
Чего-то ждёт!.. Чего? И как узнать бы…
Ещё тепло. Ещё цветёт подсолнух.
В пыльце желто-оранжевой пчела
Испачкана от лапок до чела.
И листья диких яблонь ярко сохнут.
Считаю дни. Да, знаю, что не стоит.
Нельзя жить в завтра, как и во вчера.
Но слишком уж красивы вечера
В степи, где солнце под подсолнух тонет…
01 – 08. 08. 2013.
* * *
Треплет ветер дикие яблони,
И акации, и дубы…
И трезвонит сорока, ябеда,
Дескать, славы я не добыл.
Журналистка!.. И правда та ещё,
Вся как есть, на её хвосте.
Только пишущим ли, летающим
Проку мало от новостей…
Заяц выпрыгнул из терновника
И уставился: «Что за пень?»
И в ответ я тихо и тоненько —
Для него ли? — но вдруг запел!..
То ли врал, наверно, отчаянно,
То ли зайцу претит вокал…
Ну, и ладно… И паче чаянья!..
Зайцу я ли, себе ли врал?
Убежал!.. Только лапы свистнули!
По высокой сухой траве.
Что ж, я, в общем, отлично выступил…
Впечатленья? Пойди, проверь!..
До свиданья, объекты лирики!
Или всё же, герои вы?...
Эти вирши, стихи ли, выкрики
Перед вами — всегда неправы…
15. 08. 2013.
* * *
Как испуганный заяц,
Я прячусь в высокие мысли…
Так в высокой траве
Замирает он, уши прижав…
По охрипшему радио
Каждое слово — как выстрел.
Канонада ли? Очередь?
Пули, стрекозы кружат?
Хорошо рассуждать
О фашизме и антифашизме,
Не воюя… А руки по локоть
В крови и дерьме
У солдат на гражданской.
А термины эти … капризны!..
Ведь не с ;-Центавра захватчики!..
Взять бы ремень,
Да и всыпать ребяткам
По самые первые числа!
Видно поздно их драли —
Кровать уж мала поперёк
Да была этим нелюдям…
Небо и сине, и чисто…
В этом небе — души ли? —
«Вертушек» ли, «сушек» ли рёв…
Для семи миллиардов —
Одно бесконечное небо…
И один у нас крохотный домик —
Планета Земля…
Да!.. Квартирный вопрос нас испортил!..
И мало мы хлеба
Преломили с соседями…
Сдуру… С испугу… Со зла…
На глазу голубом
Мы твердим, и твердим про обиды…
Нет и мысли о том,
Что врагов своих надо любить…
А иначе — прижизненный ад.
И жаровней — обитель.
Крокодиловы слёзы, кровавые,
Нечего лить…
Как испуганный заяц,
Я прячусь в высокие мысли…
Закрывает глаза ли?
Не знаю… А так ведь страшней.
Одному. В темноте.
Ветка хрустнула!.. Вот вам и выстрел!..
Не за други погиб!
…Так, наверно, грешней…
22. 05. 2014.
* * *
Закономерное в жизни — случайно:
Встречи, зачатия, счастье и смерть.
Светлая ли, непроглядная тайна…
Как ни подглядывай — не подсмотреть.
Можно, конечно, по плану и в сроки
Учиться, жениться и сделать детей,
Плавно уйти од портвейна и рока
В пиво, шансон, шашлычок на плите.
Можно служить, продвигаясь по службе.
Деньги, карьера, заслуженный рай.
С миром в достаточной мере ли, дружбе…
Не предавая за чин и за лай.
Можно служить, отдавая служенью
Всего без остатка себя самого:
До самоподрыва, до самосожженья,
До самосарказма — чтоб быть не могло!..
…В службе, в служенье — никак! — не заслужишь
Счастье ли, славу ли, смерть ли, любовь…
Сердце посадишь, душу застудишь…
Получишь же — вдруг! Ни за что! Как … любой!..
Апрель 2014 — 22. 05. 2014.
* * *
Жизнь ломит цену: всё — про всё!
Что? Не про нас дороговизна?!..
А облака над степью виснут…
Не их, не нас — не пронесёт…
А ветер ветви шевелит…
Везде он был… И, право, знает —
Расплаты час не опоздает,
Нам не дано продешевить.
Нам жизнь даётся просто так?
В ней мы вольны распоряжаться?
И к дереву вольны прижаться!..
Бесплатно?!.. Ну, ты, брат, простак!..
Тому, что держит на плаву,
Мы ни за что цены не сложим,
И платим, платим всё дороже
За небо, облака, листву…
За женщины и взгляд, и яд!..
За неподкупный смех ребёнка!..
За месяц в профиль — тонкий-тонкий!..
И за возможность трат и плат…
апрель 2014. — 26. 05. 2014.
Верлибры
159. * * *
«… Штурмовая авиация Украины
наносит ракетные и бомбовые
удары по аэропорту Донецка…
В Славянске в результате
артобстрела украинскими военными
горит завод тяжёлого
машиностроения…»
Из сообщений радио «Маяк».
…Мой дед родился в Полтавской губернии
Российской Империи…
Сейчас это Черкасская область
Украины…
Моя бабушка родилась на Луганщине…
Мои одноклассники и однокурсники
Живут во Львове, Киеве, Полтаве,
Донецке, Енакиево, Снежном, Торезе,
Северодонецке, Мариуполе, Макеевке, Краматорске…
Далеко не все они мои друзья…
Но все они — мои однокашники,
Очень близкие мне люди…
Мои многочисленные,
Дальние и ближние,
Родственники
Живут в Киеве, Кривом Роге, Ровеньках,
Черкассах, Чернигове…
…В Енакиево живёт очень дорогая мне женщина…
А в Харькове — её дочь…
Если, конечно, не перебрались окончательно,
Со сменой гражданства,
В — относительно! —
Благополучную Италию…
Когда-то, имея право на получение гражданства,
Она не хотела его получать…
А если дочь не поехала к маме в Италию?...
Представляю, как болит сердце у матери…
Впрочем, даже —
Представить! —
Мне это сложно…
И как они клянут Россию
За бездеятельность!..
Хотя…
Время меняет людей.
Может быть, они клянут Россию
За прямо противоположное…
Чем я могу им помочь?
Наверно… —
Ничем?!...
Я даже не знаю, живёт ли по её старому
Енакиевскому
Адресу
Старенькая мама очень дорогой мне женщины…
Или…
Нас разделило время…
Как и Украину с Россией?!..
Выросло целое поколение,
Не знающее,
Что мы — части целого…
Поколение наших детей…
Так что во всём происходящем —
Наша
Прямая
Вина.
Что имеем — не храним,
Потерявши — плачем…
Самопровозглашение
Киевской фашистской олигархической хунтой
Себя народной и демократической властью…
Самопровозглашение
Беловежских соглашений,
Где три президента-экстремиста
Развалили СССР...
Самопровозглашение
Советской власти в 1917 году…
Всякая революция совершается
Кучкой экстремистов.
Народ?...
Может быть агрессивно-послушен,
Может быть оболванен,
Запуган,
Может роптать,
Может безмолвствовать…
Его голос
Никому не нужен!
Не о нём же речь, а о —
Власти!!!...
Никакая последующая легитимизация
Не сделает режим легитимным.
Ибо в первооснове его — экстремизм.
Не вернуться ли нам
К единственно легитимной на наших исторических
Просторах
Российской Империи?
Где в последний год девятнадцатого века
В Полтавской губернии
Родился мой дед…
Разумеется, в новых формах…
Думаете, нереально?
А, по-моему, к тому всё и идет…
Как? У вас нет ностальгии по Российской Империи?
Да вот, и у меня её как-то нет…
А вот тоска по Родине —
Советскому Союзу —
У меня постоянная и болезненная!
Мы, рождённые в СССР —
Никуда не уезжая,
Живём в чужих нам странах:
России, Украине, Латвии, Таджикистане…
Эмигранты?!...
Никуда и никогда не эмигрировавшие!!!
Причём, Родины у нас больше
Нет!!!
Сколько не броди по знакомым с детства
Улицам, просёлкам, полям,
А всё это —
Другая страна!..
Такая вот ностальгия
По нелигитимнейшему образованию —
Советскому Союзу.
…Впрочем! Ведь Пётр Первый
САМОПРОВОЗГЛАСИЛ
Себя императором, а Россию —
Российской Империей!..
Известнейший экстремист!
02. 06. 2014.
Маленькие поэмы
14. Отчий дом.
…И старой акации — нет… Молодые платаны.
А, впрочем, их возраст, наверно, годам к сорока…
Мой дом… А напротив — дом девочки Тани…
Широкий проспект ли? Бежит городская река?
И девочке Тане, наверно, подбросили внуков.
А здесь её нет… Дом продали лет двадцать назад.
Другие машины… И запахи. Краски. И звуки.
И кажется крошечным в детстве обширнейший сад.
Когда я родился, здесь не было даже асфальта…
Колонка. Одна. Перед домом. На целый квартал.
Сейчас в каждом доме вода. Газ. А помню усталость
От маленьких вёдрышек… Маме с полив помогал.
Её помидоры… Капуста… Цветы в палисаде…
И, как ни странно, осталось в хозяйстве ведро.
Без ручки. Два литра. Безделица? Память? Награда?
За что? …В каждой пьесе, ведь, всякий — герой…
В дому со страной время тикало очень синхронно…
Из этого дома мой дед на войну уходил…
И бабушке с фронта сюда же пришла «похоронка»…
„…Детей поднимай. И учи,”— говорил. …Убедил!
А дом-то — не мой… Как и город, в котором родился…
Названия улиц сменились… Растут этажи…
Здесь море родни… Каждый, в общем, на что-то сгодился…
И кладбище… Дедушка. Бабушка. Папа лежит.
…А девочка Таня подростком рыдала в подушку,
Спала с фотографией, где я пятнадцати лет…
Я знаю об этом от маминой лучшей подружки —
От Таниной мамы… Её ли, себя пожалеть?...
Не ведал… Я многое в жизни творил — и не ведал.
И папа здесь страшно болел на руках у сестры —
У тёти моей… Что? Победы равняются бедам?
Неведомых бед — будто звёзд. Кто от взгляда сокрыт?
Забор двухметровый чужого и отчего дома…
И нету звонка… Здесь, наверно, не рады гостям…
А что я скажу? Попрошусь порыдать и подумать?
С чужими людьми? А ведь память без слёз — не густа…
06. 06. 2014.
* * *
С утра наступает
Огромная дикая степь!..
На сёдлах зелёных
Колышутся серые шапки…
Бодяк наступает!..
А, может, какой-то эстет
Увидит в нём толпы поклонниц —
И манких, и шатких.
Вот только…
Зелёные платья и серый мохер —
У всех поголовно!..
Что? Мода у них? Униформа?
К тому же — жара!..
Про изысканность местных манер
Расскажет лишь ветер,
В мажоре свистя и миноре.
Да перепел, в шаге,
Так гулко и громко пробьёт,
Что вздрогнешь!..
И ласточек очень домашние крики…
А вот уж и полдень…
И день незаметно пройдёт.
И где же несметного воинства
Серая клика?
К полудню рассеялась!..
В смысле-то — самом прямом!
Пушинки мохера рассеял
Без устали ветер.
А в них семена. Смысл банален!..
Он — самый! — прямой…
Простого и ясного
Нету сложнее на свете…
А завтра с утра
Будет новое воинство брать
В осаду — меня ли?
В огромных мохеровых шапках…
…А, может быть, выслано войско
Лишь — оборонять???...
Упорством в корнях, семенах?...
Клювах, крыльях и лапках?...
07. 06. 2014.
* * *
Акация скребётся мне в окно.
Как будто кошка… Только не мяучит.
И поле кориандра сердце мучит.
Да, запах… Может, дело и не в нём…
Со стёклами о чём-то разговор
Акация ведёт листвой, шипами…
А мне всё кажется, что наша память
Царапает невидимый узор.
А в ней ли этот молчаливый крик?
И ты кричишь ли? Я? Не разобраться…
Воображенью … негде разыграться?
Да нет… Так больно то его вериг…
Искусству с естеством наперекор
Всё кажется, что ты о чём-то просишь…
Твоя любая просьба — это роскошь,
Воображенья мрак, свет и задор!..
Просить меня ты можешь только так:
Царапанием ветви, криком птицы,
Водой в жару, что пьёшь — и не напиться,
Тщетой самоубийственных атак
Пчелы, а, ведь, самоубийца — врач,
Что лечит болью и своею смертью…
И так смешно воображеньем мерить
Акации шипастый стёклам плач…
11. 06. 2014.
В.В.П.
* * *
…Не вечность предо мной. Всего лишь — поле.
А дальше речка, хутор и лесок.
Потом — поля. Поля до горизонта.
Как лист тетради — от лесополос.
Тетради в клетку. Я — не обучаем.
И жизнь напрасно учит жить меня.
А дали… Это, в общем, недалече.
И слово древнее всплывает — „окоём”.
Ведь в нём не только то, что видно оку,
Но то, что я, теряя, накопил…
Мой взгляд, мой крик, мой смех и счастье — видеть.
Ведь окоём — он в каждом. Твой. И мой.
12. 06. 2014.
Хокку
125. * * *
Косматые тучи плывут, задевая деревья.
Осенним дождём посыпает неспешно июнь.
От пыли своих суховеев он моет окно…
12. 06. 2014.
Хокку
126. * * *
Кукушка хохочет: „Ку-ку! …Хо! Хо! Хо!..”
Смеётся заранее?... Крик-то — лихой!..
…А впрочем, над нами смеяться ей ляд-то на кой???...
12. 06. 2014.
* * *
В мой дом на колёсах
С утра саранча залетела.
Нелётная. Крылья —
Малы и слабы.
Всё в шипиках
Стройное светло-зелёное тело.
А задние ноги? …Их нет!
Лишь остатки. Следы.
Её неумелая птаха,
Наверно, ловила,
И, ноги отбросив,
Беглянка была такова!
В окошко спланировав, села.
И смотрится мило.
А, может быть, ждёт,
Когда стану …клевать?!..
Клевать я не стану…
И даже давить не посмею…
Мы с нею — враги.
Но — смотрели друг другу в глаза…
Пусть жать мне вчера
То, что завтра я, с Богом, посею…
И пусть не связуемо то,
Что пытаюсь связать…
Я сделаю несколько снимков.
На долгую память.
И гостью свою на ладони
Отправлю в окно.
Там поле горит.
Эспарцета холодное пламя.
И выпью воды.
Что, конечно, не станет вином.
08. – 13. 06. 2014.
* * *
Грохочет железная крыша!..
А ливня-то — пить воробью!..
А ветер всё воет, всё рыщет…
И я его — не перебью…
Что толку кричать против ветра…
Услышат, да только — не те.
И в смелость прекрасная вера
Наивна в своей простоте.
А пчёлы летают на ветер!..
И что-то несут и несут…
Что? Скажут весы мне под вечер.
Весы ли — охрана и суд?
Потери? Они — неизбежны…
С кем ветер воюет в степи?
В полыни и мягкой, и свежей
Он где0то с усталости спит.
На ветер нельзя обозлиться.
И выбрать нельзя во враги
Ни туч сероватые лица,
Ни лужиц кривые круги…
А люди… Всего лишь — природа…
Что? Мысли? И чувства? …Пустяк!
И войны, и мор, и пророков
Нам камни, наверно, простят…
И мне смысла нет — обижаться.
Что ж!.. Вот и не нужно — прощать!..
Всё, в общем, не так и ужасно.
Если б ни право — решать…
Иду, как и пчёлы, на ветер.
Что ж, так ведь попроще — домой.
Весы — наступающий вечер —
Колеблются… Не до дремот…
13. – 15. 06. 2014.
Верлибры
160. * * *
Пырей щекочет ноздри
И норовит сдёрнуть с меня очки
Своими колосьями…
Очень трудно идти,
К тому же на первом этаже —
До колена —
Расположились травы с жёлтыми цветками,
А ещё ниже — на уровне стопы —
Длинные плети с крошечным белым цветом.
Смотришь вниз,
А сверху,
Совсем не дружественно
Нашлёпывает когтистой лапой по лысине
Татарник,
Он же чертополох.
В этих дебрях полно гадюк.
Парочку их я видел.
Грелись, свернувшись в кольцо,
На чернозёме
У края гречишного поля.
Волков здесь, вроде бы, нет…
Только зайцы и лисы.
Неожиданно кто-то прыгает мне на сапог!..
Я успеваю сильно испугаться,
Пока соображаю, что это —
Всего лишь жаворонок!..
Я чуть не разрушил сапогом его дом!..
Неожиданно выхожу на дорогу!..
Заросшая спорышом колея.
Решаю идти по ней вверх.
Из травянистой степи вываливается нечто!..
Я принимаю его за некрупную собаку.
А оно поднимает длинные заячьи уши
И медленно уходит — не убегает! —
И не в степь, а по дороге!..
Скрывается за поворотом.
Поднимаюсь до поворота и я…
Что ж… Не такой уж и большой
Этот кусок полудикой степи…
Полтора километра в ширину и три в длину.
В окружении ухоженных полей.
И не так уж давно её запустили…
Вот бетонированная площадка…
И гнилые серые зубы
Каких-то строений…
И пруд посреди,
Сильно обмелевший…
Явно, что не так давно
Здесь был летний лагерь для скота…
А вся эта заросшая балка была пастбищем…
Из пяти тысяч голов станице осталось
Триста…
А из двух тысяч дойного стада —
Сто голов…
И хозяин этой единственной в районе фермы —
Местный главный зоотехник.
Бывший.
Ныне фермер.
И этот одичавший кусок пастбища —
Тоже его…
Об этом я узнаю завтра.
От комбайнёра.
Он приедет косить
Это дивное дикое великолепие.
Вместе с зайцами, лисами, жаворонками, куропатками…
Гадюками, мышами и ящерицами…
«Да, вот, подзапустили маленько!» —
Будет говорить он, орудуя ломом и кувалдой.
«Косу рвёт! Трава же перестояла! Почти сухая!..»
И комбайн будет медленно, но неуклонно,
С частыми остановками на ремонт
Ползти, скрываясь в траве иногда наполовину…
И за три дня выкосит всю балку.
У большинства станичников
По меньшей мере одна корова во дворе…
И всем нужно сено…
Это будет нескоро…
Это начнётся завтра…
А пока…
Жаворонки поют, невидимые в небе.
Куропатка-мамаша отвлекает меня
От выводка,
Притворно приволакивая крыло.
Серые ястребы парят низко над степью.
Да чёрные степные гадюки
Греются на границе
Гречишного поля.
24. 06. 2014.
* * *
Ближайший родственник чертополоха —
Татарника, как говорят у нас —
Шафран цветёт!.. И чувствует неплохо —
Себя?... И солнца — Солнцу напоказ!
И жёлтые оранжевым головкам
О чём-то шепчут языком ветров…
Да, как-то… Неприлично ли? Неловко?
Идти сквозь этот — парфюмерный? — строй…
Да, запахи интимного начала.
Так пахнут спальни. Женский аромат.
Духов ли? Пудры? Вздохов ли? Молчаний?
Помады? Слёз, и смеха, и преград…
Помада — на губах!.. И нос щекочет пудра…
Колючки на цветах — как женский маникюр…
И — душно!.. Сердце опрокинуть в утро!..
Но в поле — утро!.. Вот! Сюжет и сюр!..
Ближайший родственник чертополоха —
Пахуч и ярок, а уж как колюч!.. —
Шафран цветёт!.. Мне хорошо ли? Плохо?
Вопрос? Загадка? От загадки — ключ?!..
24. – 25. 06. 2014.
* * *
Платье на ней — в сердечках зелёных!..
Слишком уж просто… Не верю ли? Верю?
Чёрным загаром ног запылённых
В малой до смеха стесняется мере…
В розово-белой лёгкой косынке.
Рядом — такие же. Тысячи тысяч.
Дочери? Жёны? Невесты сына?
Просто себя за отсутствие высечь
Дочери, сына, жены, невестки,
Лёжа у ног этих нежных красавиц,
В запахах пряников, свежего теста
Чёрную нежа тревожную зависть
К лысому парню — себе самому же.
Старенький мальчик, он дышит гречихой,
Вместе с гречихой он Солнцем разбужен.
В поле по делу, а не нарочито.
К ней на косынки пчёлы садятся.
Взяток нектаром, пыльцой собирают.
Просто летают, а не суетятся.
Если б не зависть, степь была раем.
Платье на ней — в сердечках зелёных!..
Слишком уж просто… Не верю ли? Верю?
Чёрным загаром ног запылённых
В малой до смеха стесняется мере…
23. – 27. 06. 2014.
Верлибры
161. * * *
…Ты прислала мне на пасеку
Черешню…
А я... Я не очень-то её люблю…
Ты спросила по телефону,
Что для меня лучше нарвать в твоём саду,
Вишню или черешню…
Почему я сделал такой выбор?...
Может быть, подсознание выбрало её
Потому, что черешни у нас на порядок меньше?...
И тем самым твоя благодарность мне
Оказалась бы более весомой
Для тебя самой?
Хм!.. Для тебя ведь всё равно было,
С какого дерева в твоём саду
Рвать фрукты,
С черешни ли, с вишни ли…
…А может быть, моё подсознание
Решило повысить меру твоей благодарности
В моих собственных глазах?
Что ж… У него весьма эгоистическое самомнение!..
Черешня была сладкая, сочная…
Я с удовольствием съел её…
Тем более, что это была первая черешня
В моей степной жизни…
Но вишню я люблю больше.
Эгоисты любят кислое.
А я люблю как раз
Помидоры и квашеные огурцы,
А свежий огурец интересен мне
Лишь потому, что он
Первый…
Неужели моё подсознание такое умное,
Что решило
Обелить
Меня
В твоих глазах?
Не понимаю, почему в ответ на твой вопрос я,
Не думая,
Сказал:
— Черешню!..
27. 06. 2014.
* * *
Ты смеёшься над слов сочетаньем
„Любить без ума”.
…Значит, ты не любила!..
…А, значит, и я — не любил?!..
Что ж… Судеб вычитанием
Ты занимайся сама.
Сколько б жизнь нас не била,
В отдачу никто ей не бил…
Ты смеёшься!.. Мне сладок и горек
Твой искренний смех!..
Потому что вдвоём
Нам ответ на удары держать.
Смех и прост, и негромок…
И жаль тех мужчин-неумех,
Что пред глаз твоих льдом
Спасовали… И тем дорожат.
В этом ты виновата.
И я — как никто! — виноват.
Ведь большая любовь —
Это, в общем, уже не любовь.
В этом я не новатор!..
Пусть несколько витиеват…
Смех!.. А слышится — боль.
Обоюдная. Сладкая. Боль.
28. 06. 2014.
Сонеты
162. * * *
Поля в июле пахнут мёдом.
Шафрановые. Гречишные…
Молчишь ли, говоришь ли мне,
Актёрством, прихотью ли, модой
Твой интерес к полям и одам
Не объясняю… Это — лишнее.
Пусть это будет … просто личное:
Души горящей несвобода,
Холодных слов горячий плен;
То, что забыть легко, но лень;
То, что прощать — совсем не надо…
Медовый дух идёт с полей.
Не исколол шафран колен
Твоих. Гречиха ли — услада?...
05. 07. 2014.
* * *
Камыш шумит в пруду заброшенном,
И вербы стонут на ветру.
Я пью за всё, за всё хорошее
Чай, помогающий в жару.
Я пью за всё, что мной не познано,
Горячий, терпкий, горький чай,
А в пламени заката позднего
Сгорает день ли, жизнь ли, час…
За всё, не так ли, так прожитое.
За всех друзей, за всех врагов —
Попутчиков ли, провожатых ли
В страну своих «своя кругов»…
За выросшее в тучу облако,
За шум немолчный камыша.
За крики ястребов ли, оклики?...
Как с небом смыслы не смешать…
Дождь принесут ли, бурю пыльную
Задувшие в степи ветра?
Я пью за жизнь с лица и тыльную…
А спать давно уже пора…
И я усну. Легко. Младенчески.
Чтоб Солнце утром повстречать.
Бессонница степями лечится…
Трезвит крепчайший на ночь чай…
05. – 06. 07. 2014.
Хокку
127. * * *
Не перестань!.. Не надо!.. Дли и дли!..
Пленительную паузу. На вдохе.
До взрыва. Памяти. Судьбы. И лёгких!..
06. 07. 2014.
* * *
Яблони гнутся под тяжестью яблок…
Всюду в России… Кубань, Подмосковье,
Урал и Поволжье… И тянут из балок
Ветви кислицы. А яблок-то сколько!..
Гроздьями! Круглым, большим виноградом!..
Яблочный год! …Хорошо? Или плохо? …
За что-то от Бога такая награда?
…А может, эпоха сменяет эпоху?
Не верим в приметы? …Примет мы — не знаем.
Яблоком спелым Луна в полнолунье.
Сердце — на миг от жары замерзает.
После полуночи?... После полудня?...
Время… Незримое, время уходит…
Зримое — то, что простится навеки.
Яблоня прячет глаза ли, хоронит
В закрытые тяжестью ветви ли, веки…
11. – 12. 07. 2014.
Хокку
128. * * *
Не объясняй, не мучься, я — пойму…
Приму, ни в чём, никак не принимая…
Пусть не по сердцу и — не по уму…
14. 07. 2014.
* * *
Печаль о прошлом?!.. Так, фигура речи…
Печалимся мы только в настоящем…
Счастливом. Горьком. Щедром. И просящем.
Теряется в туманном недалече
Прошедшего — не правда, только быль.
Без прошлого нет будущего? Что Вы!
Ведь будущего, просто — нет! — на свете.
Проверить не получится. Поверьте.
И, закрывая в зиму джем фруктовый,
Не укупорьте лето, мух и пыль…
Запечатлеть? …Похоже на консервы…
Поймёт потомок нас ли в полной мере?
Его проблемы? Наши ли потери?...
В прошедшем, странном, потемневшем, сером,
Дай Бог, он нас — как предков — различит…
Недавно ли, давно, вчера — всё в прошлом.
Миг настоящего — и жизнь на грани фола…
Или — за! — гранью?... Что ж, на всё есть Божья воля:
Для птахи будет день — и будут крошки…
…А нам так трудно крылья волочить.
14. 07. 2014.
* * *
Уймись, душа!.. Всё, в общем, хорошо…
Идёт война? Она идёт всегда…
То там, то здесь воюет человек.
Короткий век. И память коротка…
Уймись, душа!.. Потерь не избежать…
Родители, и дети, и друзья
Уходят к Богу. Покидают свет.
И хорошо ли им на свете — том…
Уймись, душа!.. Всех в мире не простить!..
Как и для всех хорошим быть нельзя…
Но если ты просить не устаёшь
Об этом, значит, ты ещё жива…
Уймись, душа!.. Нет совершенства здесь…
Но как в закате алом вязнет вяз!..
И как кузнечики беседуют с Луной!..
И ночь прохладна после жара дня!..
Уймись, душа!.. Встречай рассвет в степи!..
И радуйся пурпурному лучу…
Ещё один сейчас начнётся день.
Их так немного на любом веку…
Уймись, душа!.. Всё, в общем, хорошо…
04. – 05. 08. 2014.
* * *
Всё заканчивается. Когда-то.
Слёзы, счастье, печаль и смех.
Дни и ночи. А станут — даты.
Вот и всё, что мы можем — сметь.
06. 08. 2014.
Хокку
129. * * *
Простят ли нас потомки? Безусловно!
Забвение — прощение, по сути…
Вот только нам никак их не простить…
06. 08. 2014.
* * *
…Перепроверив ваш ответ,
Лет через сто так, или — двести,
Вас обвинят в невольной мести,
В игре словес на ровном месте
И в том, что много общих мест…
Вас обвинят, не зная Вас…
Светло. Бездумно. И заочно.
А Ваш ответ, увы, беззвучен.
Необязателен… Неточен…
Набросан между строк и глаз…
30. 06. – 01. 07. 2015.
Хокку.
130. * * *
Безвременная жизнь. Нелепая — вполне.
Как, впрочем, всякая на этом белом свете.
Течёт!.. Всё в тех же новых берегах.
апрель 2015 – 01. 07. 2015.
Хокку.
131. * * *
Что ж… Слава Богу, если я не прав…
А если прав… Прости мя, Боже…
За всё, что ноет, бредит, гложет…
июнь 2015 – 01. 07. 2015.
* * *
…Колышется тюль
На горячем июльском ветру.
Плывут облака
По прохладному синему небу.
Всё было? …А может быть,
Всё это — сладкая небыль…
Приснилось. Пригрезилось.
Что-то… За тюлем. В жару.
Мелькнуло!.. Осталась лишь память.
Неявная. …Сон.
Остались любови.
И дети возлюбленных женщин.
Увы, не мои.
В снах от яви всё меньше и меньше.
И ветром июльским не я —
Или я? — унесён…
В степи утихает
Былой парфюмерный кошмар.
Цветы увядают.
И ветер их семя разносит.
Поля пахнут хлебом. Соляркой…
Услада для носа.
Озноб у степи:
Палит послеполуденный жар.
А мёд пахнет потом,
Что липок, обилен и солон,
И пылью, и жаром,
И болью, и ядом пчелиным…
И горечью сладкой
Степной терпеливой полыни,
И неба, и ветра,
И солнца июльского полон!..
11. 07. 2015.
* * *
Ветер воет. Холодный. Осенний.
Чайник вторит ему на плите.
Как ни тужится, нет, не взлететь.
Воспарить по безбрежности синей.
Фронт!.. Бывает такое в июле.
И весьма вероятны дожди.
Неприятностей, сердце, не жди:
Сами хлынут на плечи и скулы…
Фронт близёхонько… Рядом граница.
За которой грохочет война.
Прячет долу глазищи вина,
Только где от самой схорониться.
За разброд. За руины Союза.
Векового!??... Вы помните Гимн?
За — любовь ли? — к иным и другим.
За привычку растаптывать узы.
Что? Психоз? И поехала крыша?
У украинцев? Только ли? Ха!..
Тут уж недалеко до греха!..
Ветер в уши всё свищет и свищет…
Тучи… Что ж, будем ждать, что уронят
В степь сухую обещанный дождь…
Я тебя, ты меня ли найдёшь…
Понимаю, старо и нескромно…
12. 07.2015.
Хокку.
132. * * *
…Такого я наговорю при встрече!..
А уж наслушаюсь, наверное, в ответ!..
Так что, молить о встрече смысла нет?...
12. 07. 2015.
* * *
Стоит жара. Подсолнухи кивают.
И смотрят удивлённо сверху вниз.
А я сквозь них в заоблачную высь
Смотрю, и что-то сердце открывает…
Ножом консервным. …Грубо? Но иначе
Не вскрыть. Что? Больно? Так кричи,
Душа!.. А то ведь, всё ворчишь,
То в песни укупорена, то плачи…
Безмолвны эти крики, эти вопли…
И их ещё —молитвами — зовут…
И в Храме Поднебесном всякий звук
Он вроде бы о том же… Степь. И воля.
И неба свод в кудели белоснежной,
И Солнце золотом слепит глаза…
Всё — сказано… А значит, ни сказать,
Ни объясниться с болью безмятежной…
Дороги… Всякая дорога — к храму.
Ведь храм в душе у каждого из нас.
Нельзя молиться впрок и прозапас.
И всякий путь — он к бездне. И по краю.
27. 07. 2015.
* * *
Не прощай меня! Никогда!
Как простила — так забыла.
А обидой сердце заныло,
Значит, помнишь… Через года.
Через реки и города,
Через страны и чужестранцев,
Через крайности и бескрайность
У себя, у меня крадя?...
Я краду тебя, как могу,
У травы, у реки, у неба,
У борща, у вина, у хлеба.
И транжирю. Не берегу…
Раздаю тебя все ветрам,
Всем ушедшим и всем живущим…
Обижаешься в гневе жгучем?
Вот и славно! Виват! Ура!..
27. 07. 2015.
* * *
…Ты ждёшь ответа на вопрос…
Что даст его пространство, время…
И изменять привычке вредной
Намерений — нет. И угроз.
Жить, полагаясь на судьбу,
Наверно, так оно и надо…
Гремит гроза ли, канонада —
Нам путь неведом. И сугуб…
А планов, планов громадьё!..
А Бог в ответ на них смеётся!..
Кто выиграет… Кто спасётся…
Твоё ли счастие?... Моё?...
Покоя в этом мире нет.
А воля — так, до поворота…
И жизнь отпущена. По квоте.
В любой стране и стороне…
28. 07. 2015.
Хокку.
133. * * *
…Один из дней. Из долгих летних дней.
Страда! Вот, и страдаем! …Кто как может.
Жизнь коротка. А день ещё длинней!..
28. 07. 2015.
* * *
Простите мне роскошество моё…
Да. Нищему всё — золото. Всё — роскошь.
А что само приходит, и не просишь…
Кто милостыней жил, меня поймёт.
Ведь милостыня — это просто в дар…
Так не купить вам ни любви, ни дружбы,
Как не купить Отчизне верной службы…
Всё это за бесценок. Не товар.
Бесценен нам земной летящий шар,
И Солнце ежедневное, и звёзды,
И птичьи, в общем, человечьи гнёзда,
Прохлада ночи и полдневный жар.
Бесценны и гармония цветка,
И облака несимметричный профиль,
И дерево, растущее напротив,
Клик ястреба, и шелест ивняка.
И пот, и пыль, т женский лёгкий смех,
И все потери, тяжбы и утраты…
Без них неведом вкус живой отрады,
И только в них рождается успех.
Успех? Успеть понять, зачем мы здесь…
Как муравьи, плодимся, тащим, строим.
Воюем. То друг с другом, то со строем…
И хлеб насущный убираем днесь…
Мы — нищи. Что лачуги, что дворцы —
Песчинки на бескрайности ландшафта.
И жизни миг Вселенной не мешает
Не знать любви и счастья дефицит.
Простите мне роскошество моё…
Да. Нищему — всё золото. Всё — роскошь.
И примешь милостыню. Примешь — и не бросишь.
Она — и катанье, и счастье, и мытьё…
29. 07. 2015.
* * *
Это поле уходит в зарю.
Жёлто-алые: небо и поле.
И — простор. И — степное раздолье.
Ветер. Вечный. Степной. На юру.
Хорошо здесь. И в зной. И в жару.
Ветер льнёт ко вспотевшему телу.
В уши льёт музыкальные темы.
Трудно жить на органном пиру!..
И вникать, и внимать тяжело —
Соответствовать эху момента!..
Мне подсолнухи жёлтой монетой
Гонорар показали живой!..
Не заплатят… Уж слишком красив!..
Или, может, уже заплатили?...
Посмотрел? Вот, тебя и простили!..
Восхитился? Бог тоже простит!..
30. 07. 2015.
Сны.
12. Оранжево-зелёный сон.
Пахнут подсолнухом губы твои!..
Семечком? Что ты! Цветами!..
Сколько целуй, ни целуй эти тайны,
Сколько ни мучься, твори, ни твори,
Только не выйдет тебя разгадать,
Как не посягнуть мне на таинство поля,
И не надышаться, вдыхая по полной,
И не услышать… Лишь пчёлы гудят.
И не рассмотреть: то глаза ли, полынь…
Помада ли пачкает или подсолнух
Целует меня, а вот сладок ли, солон
Его поцелуй… По волнам этим плыть,
По желто-оранжевой пене вверху,
По густо-зелёному мягкому лону…
Навеки влюблённый, фанат и поклонник,
Я всё забираю… Никак не верну…
Вот пальцы твои ль целовал, лепестки?...
Морщины-прожилки разглаживал листьям…
С руки здесь, практически, кормятся лисы…
Глаза их тревожны, и злы, и пусты…
Похоже, мои, не добрее, а жёстче глаза,
И губы обветренны, злы и тверды…
Подсолнухи бьют по плечам, по щекам, по груди…
Пора уходить, мол, хотят и не могут сказать.
Пахнут подсолнухом губы, и лоно, и грудь…
Ты, в общем, обычный, душистый и сладкий подсолнух.
И пот на подушке успеет, наверно, просохнуть,
Пока я спросонья пойму, как тебя не вернуть…
01. 08. 2015.
* * *
Как — перекричать! — этот ветер?...
А, может, не надо?...
Не докричишься…
Он рот затыкает собой,
Как амбразуру,
И вот уже рвётся граната
Слов, что не вырвались в степи,
А стали — судьбой…
01. 08. 2015.
Верлибры.
162. * * *
На днях я нашёл на дороге ложку.
Обычная грунтовая полевая дорога.
И обычная большая — для первых блюд —
Столовая ложка.
Трудно было не заметить
В коричнево-терракотовой пыли
Её блестящий металл…
Нет, это была не нержавеющая сталь,
А вполне современный
Легкий блестящий сплав.
Обычный ширпотреб.
Она была чистой, не считая
Дорожной пыли.
К чему это:
Найти ложку в дорожной пыли…
Мне встретится на пути
Большая,
Но вполне себе тривиальная
Ложь?...
А на следующий день
Я нашёл ключ…
Он тоже слабо поблёскивал
В той же дорожной пыли.
И почти на том же месте…
Хромованадиевый.
Ключ, судя по дате, ещё советский.
Четырнадцать на семнадцать.
Обычный.
С автомобиля.
Или трактора…
Находки для меня бесполезные…
Но! Я их оставил себе!..
Не имея Интернета, в степи,
Трудно определить,
Что значат подобные находки
С точки зрения
Народной мудрости…
Вековой.
Нет, ну, ложки-то и теряли, и находили…
Веками.
А вот гаечные ключи…
Позвонить друзьям?
А вдруг это отпугнёт … сбываемость примет?
Или наоборот,
Приметы такие страшные,
Что лучше их … испугать,
Окончательно и бесповоротно?...
Конечно, я не суеверен!
Но…
01. 08. 2015.
* * *
Луна взошла… И смотрит мне в окно.
Стакан воды стоит у изголовья.
Она через него крупнее втрое.
Наверно, изучает, как живу…
Я сквозь него крупнее? Может быть…
Что? Манией величия страдаю?
Да. Величие немало у величий.
Я слишком малая Луне величина.
Стакан воды… И в нём стоит Луна.
Чуть серебриста и голубовата.
Я глуповато выгляжу пред дамой:
Искусан насекомыми, небрит…
Плевать ей, впрочем, на бивачный быт,
На то, что не домыт и не дочёсан,
Несносно чопорен при этом и безвкусен…
Ведь смотрит, смотрит!.. Прямо на меня…
Так и уснул. А утром, как вино,
Я выпил полнолуние в стакане.
Оставил так, на донышке — умылся.
Степное утро вытрет полотенцем…
02. – 03. 08. 2015.
* * *
Перевести с весёлого на грустный,
С печального — на озорной,
И станет ярко, честно и не пусто,
Приятен холод и прохладен зной.
С гневливого на чуткий и смиренный
И суть, и дух, и вкус перевести,
Не изменить простору точек зрений,
Не исказить, акценты не сместить…
Со скорбного в торжественный и трудный —
За гранью боли, тяжести и слёз,
За гранью музыки, скрипичной или трубной,
За гранью белой, чёрной ли полос…
Перевожу с роскошного на чистый,
И с грязного на ясный и простой.
Толмач!.. Я спутал повод и причины?
Мой труд нелеп — красивый и пустой?...
05. – 06. 08. 2015.
* * *
Болит душа… О чём? Кто знает…
Всё, вроде бы, как хорошо…
Она всегда болит тогда,
Когда покой приходит в сердце…
06. 08. 2015.
Хокку.
134. * * *
Степь подарила мне зайца!.. Прощалась, наверно…
Вышел худым — или стройным? — на фото русак…
Замерли оба… И оба попали впросак…
07. 08. 2015.
Белая Калитва — Шолоховский — Ростов-на-Дону — х. Алифанов – х. Заливной – х. Кащеевка – х. Надежовка – х. Гринёв – х. Таловка – х. Качалин – х. Марьевка – с. Большинка – пос. Шолоховский – станица Ермаковская – х. Трофимов – станица Скосырская — х. Игнатенко — х. Крюков
Тринадцатая Тетрадь
© Copyright: Иван Манойло, 2015
Свидетельство о публикации №115082309442
Свидетельство о публикации №115082309442
Рецензии