***

Из колонок Шопен как всегда о позапрошлой весне,
Пианино, оркестр,
в общем, все как обычно,
Платье, торшер и кресло,
Попытки казаться приличной,
Непробиваемая улыбка и воображаемое пенсне.

Потрепанный томик Верлена на журнальном столике
Как намек случайным гостям, дескать,
читаю импрессионистов,
Еще одна застрявшая в детстве
Дева слегка за тридцать,
Влипшая в паутину приторной меланхолии

На обочине жизни под грузом фарфоровых чайных блюдец,
Шелковых кимоно,
флаконов Шанель номер пять.
Как актриса в дешевом кино,
Каждый день перед тем, как лечь спать
Она в зеркало смотрит с тоской на свои обвисшие груди

И слегка потускневший взгляд. Позабытая богом
Кукла в бежевом неглиже,
Полинявшем в потоке времени,
Где-то там, глубоко в душе,
Обставленной мягкой мебелью,
Она все еще с трепетом ждет своего Хамфри Боггарта,

Который наполнит смыслом ее кружевное болото.
Она дура, конечно,
Наивная и инфантильная.
Но, когда наступает вечер
Она, покрываясь пылью,
В отличие от реалистов верит хотя бы во что-то.


// август, 2015. Все-таки писать что-то отвлечённо-осмысленное у меня получается плохо. Но пусть будет, что уж там.