дни так спешат...

                Дни так спешат на убыль,
                что даже черезчур;
                сжимаются, как губы,
                или глаза в прищур.

                Не понимаю впрочем,
                а разбираться лень-
                как так: они короче,
                но ночи не длинней?

                Пугает это, если
                вдруг ясно, хоть кричи:
                полно повсюду следствий,
                но нет для них причин.

                Покружат мысли в танце,
                устроят тарарам
                и гаснут в свадхистане-
                ну, или где-то там.

                Я, как шахтерский парень
                из легких антрацит
                выкашливаю прану,
                высмаркиваю ци.
               
                Кряхтя, ломаю брови
                и бормочу во сне;
                шатаюсь, как здоровье
                от действия извне.

                И впрямь: урча и пучась
                летит с чужих границ
                не дождевая туча,
                а стая тучных птиц.

                Не станут, даже сдуру,
                они клевать попкорн-
                не хочется и думать
                что им идет на корм!

                И боязно озвучить -
                накликаешь беды!
                Смысл тягостных предчувствий;
                так что молчу - лады?