Как пришли они, ребят,
Три десятка лет назад,
Сели: к рылу - рыло,
Так и засмердило!
Ох ядрён же этот смрад,
А они всё говорят:
Нету слаще, братцы!
Грех вам обижаться.
И чураются креста,
А ведь это неспроста!
Но народ, теперь, ребят,
Нем, да глух, да слеповат.
Уж смердит который год,
Но безмолвствует народ,
Надышался смрадом -
Воздуха не надо!
С вонью той смирился,
Сник и опустился,
Пропитались души:
С вонью даже лучше!
Видят, к рылу - рыло,
Что кругом - лишь быдло.
Быдлу много ль надо?
Было б больше смрада!
И сидят они, смердят
И не выгнать их назад...
На душе всё горше,
А смердит всё больше.
Вот такой, увы, расклад:
Три десятка лет подряд
На Руси зловонно -
Так смердит мамона.
Смрад
© Copyright: Александр Высотин, 2015
Свидетельство о публикации №115082305304
Свидетельство о публикации №115082305304
Рецензии