Реквием эпистолярному жанру

Сменялись резвые эпохи,
Текли стремглавые года.
Столетий быстрых череда
Не прибавляла нам ума,
Но добрый промысел письма
Оставил предок навсегда.

Едва лишь скинув наземь шкуры,
Наш гордый пращур стал пиит.
Он от эпохи древних Уров
Мегалитической культуры
Оставил нам секрет с прищуром,
Украсив Руной Мегалит.

Застыли в тверди письменами
Загадки  вечные шумеров,
Атлантов тема горячА!
Гипербореев – родноверов
Земля полна музЫкой знаний,
Но нет секретов тех ключа.

На берегах седого Нила
Письмо давно известно было.
Доселе бережно хранит
Папирус знак образованья,
Немых петроглифов признанье
И тайных символов зенит.

Неунывающие чайны
За веком век письмо считали
За высший штиль и ремесло.
Они бумагу не случайно
Изобрели. И рисовали
Иероглиф – мудрости зело.

Писали римляне и греки,
Героев славя на века.
И низводили в человеки
Богов, развенчанных слегка.
Несли эпистолу гонцами
Царям от первого лица,
И обращали слово в камень,
Прославив имя мудреца.

На старой Ладоге когда-то
Письмо торговец тароватый
На бересте писал собрату,
Как обворован был судьбой,
Когда потребовал расплаты
От Чернобога меж собой;

Как оберег чернил на латы
Кузнец дружиннику на бой…
И парень, любушке писавши,
Царапал бересту стилом
О том, что он тоскует страшно,
Что приберёг ей дивный лал...
Стар летописец о былом
Певучим сказом - рунной речью
На деревянные дощечки
Потомкам веды излагал.

В век золотой пером гусиным,
Романы вечные творя,
Отвагу, честь превозносили
Во славу Бога и Царя.
И страстью к женщине горя,
Письмо, доставивши посыльным,
В любви признания просили,
Волшебным ямбом говоря.

Жила письмом Страна Советов.
Посланий добрых по стране
Кружили стаей лебединой:
Лети письмо моё с приветом,
Я с нетерпеньем жду ответа…
Таков был стиль письма невинный;
И ждали ВСЕ письма как света
В окопе черном на войне.

Пришла она - эпоха СЕТИ
На смену песен и молитв.
Эпистолярный жанр, увы, забыт,
И Анны Снегины напрасно
Ждут строк томительно прекрасных,
Слезу, чтоб горькую пролить,
С ответом чуточку позлить,
И мило вспомнить о поэте. 

Никто не ждёт уж почтальона,
Просёлок пуст, безлюден, тих.
Строкой невысказанной, потаённой
Мой захлебнулся недопетый стих.