Записка

Я оставлю записку здесь, а в ней зыбкое сообщение,
Что без жалости ноток,сарказма,и без доли преувеличения.
Я уже в этом месте таю, я уже в этом месте сохну,
Жизнь моя как горизонт крутая, и поэтому я, видимо, тухну.

Трость моя, как спица, сломана, трос мой, как нить, оборван.
Голова моя невесомая, как пустая, а это зазорно.
Мне мерещатся новые лица, только снятся забытые люди,
Пролетает жизнь как колесница, с обещанием свежих прелюдий.

Светофор мой, зеленый и красный, там где желтый - паршивая драма,
Погорит он, и снова гаснет, - образец повсеместного крама.
Я носилась бы - ноги не носят; я спешила бы, да опешила,
Я хотела не быть старомодной, ярлыками повсюду обвешана.

Я же знаю, не дождь - слякоть, а прокисшие, грустные люди,
Тараторят, что всё нормально, обещают, что всё забудут.
Километры меряют ложью, сантиметры меряют лестью,
А на месте - еще опасней, и, должно быть, еще прелестней.

Я оставлю здесь только память, что бывает каждому больно,
Но не каждому больно случайно, хоть обидчик скажет - невольно.
А бывает и туго от мыслей, что в твоей голове осели,
Как качели они летали, и кружили как карусели.

И когда становится тихо, так что сердце звучит звонко,
Снова хочется в неразбериху, в ребус и головоломку,
Я встаю посреди стен, старой рухляди и занавесок,
Понимаю, что жизнь моя - между цифр очень скудный обрезок.

И хоть шей его, хоть латай, вышивай короткий лоскут,
Жизнь твоя - незаконченный бант, для других обрезков приют.
И в узлах замирает смысл, и в расцветках забытая суть,
Так же сложно его связать, как и после назад вернуть.

И хотела бы я знать, где и в чем мне искать подвох?
И зачем мне, рискуя, ступать на чужой, незнакомый порог?
Может я в этом месте растаю, может я в этом месте засохну,
Этот мир - забытых пристанище, и я здесь никогда не рухну.