Городская луна

               

Луна крадётся средь садовых крон,
как будто скрыться ей куда-то  надо,
и силуэты дремлющих ворон
напоминают груши в дебрях сада.
Я на балконе слушаю сверчков,
вдыхаю полной грудью летний воздух;
ещё на свете нет таких сачков,
которыми ловить могли б мы звёзды.
О, август,  ты зачем  роняешь их,
нас  восхищая тайной траекторий?
Когда б  ни этот  мой душевный стих,
все  до одной они упали б в море.
Но я успел две-три поймать в катрен,
ещё две-три в саду лежат на плитках,
и море им прощает этот плен,
их у него и так уже с избытком.
Луна в кварталы новые скользит,
там светятся дома многооконно,
и этот городской её транзит
весь август наблюдаю я с балкона.
А море шепчет что-то – не понять
о чём оно?  кому? – в конце аллеи.
Я город этот знаю весь на ять,
мне кажется, он раньше был милее.
Но это субъективно: просто мне
припомнилось всё то, что было спето,
когда я мог качаться на волне
там, где сейчас к волне прохода нету.
Высотный дом закрыл собой луну,
другой высотный скрыл Ай-Петри шпили.
Я вспоминаю прежнюю страну,
которою –  зачем скрывать! – гордились.
Пора «бай-бай».  Сверчки.  Дремотный сад.
Всё вижу я, а так же тот, кто зряч, но
я б многое хотел вернуть назад,
да время не вернётся.  Однозначно.