в тени Фонтанного дома

мы в скверике Ахматовой с тобою
встречаем петербургские рассветы,
где небо рассекают птиц гобои,
соперничая с ветром в пируэтах;
на лайковых перчатках старых клёнов
следы минувшей горечи столетий,
но взглядом огневым, заворожённым
ты пресекаешь мыслей грусть,.. поэт мой;

наш скверик – неприметный тихий остров,
здесь кроны лип и вязов чтут обряды,
поют хоралы, вдоль дуги дорожек
в кувшиночках петуний дышит ладан...
и, обо всём забыв, мы пьём устами
росинок  –  речь, душистый мёд акаций...
и не рождён ещё наш Модильяни,
рисующий портреты томных граций;

но нарисуем сами, зная слову  –
бесценность, и "поэму без героя"
напишем, отдавая дань под кровом
Фонтанного... Горенко, Гумилёву...
ты только поднимай на ту вершину,
где гордый Геликон струит фонтаны
из недр душевных в скверике старинном,
залечивая бедствующим раны;

ты тихим прикасанием к ладоням
небесной алостью зари согрей губами  –
дыханием, что в нежности настоян
среди аллей... рассветные вуали
дрожат в росинках маргариток лёгких,
влюблённый луч в зрачках их тонет робко;
и ты ко мне, как над водою вётлы,
склонившись,  в окружении барокко

чевакинских и аргуновских стражей
нашёптываешь строки страстной Федры...
и, выдох затаив, смиренно пажи
акаций держат кущ зелёных фетры
над нами... и душа моя стремится
в твой космос необычных озарений...
и мы с тобой  –  слов жаждущие птицы  –
в Ахматовском саду пьём... вдохновенье...