Что за истина такая
в бело-каменных цветах.
Никакого нету Рая,
даже в собственных стихах
происходят безобразья. –
Я рисую тишину.
Расставляю ночью вазы,
собираю в них вину,
что не знаю суть наитий.
Не понять уж никогда –
почему текучий литий
ловит тощая звезда.
Успокоенность святая
однозначности полёт,
где цветёт во всём пустая
или всё наоборот. –
Расцветает невезенье
и забвение степей
в день печальный предосенний,
но смеётся воробей
над усталостью заката
в незнакомой суете
кто-то смотрит виновато,
но не видно в темноте.
Снова лебеди запляшут
на экране в тихий день.
Всё ненужное запашут,
и набросят с ходу тень
на плетень из оправданья
с близорукостью вразброд.
Я вчера пришёл с заданья,
оттого сегодня горд.
Предосенний
© Copyright: Сергей Сорокас, 2015
Свидетельство о публикации №115082200819
Свидетельство о публикации №115082200819
Рецензии
Сергей!
Жизнь бушует между строк...
Да, нашел Поэт исток
слов, над "обрием" летящих,
для открытых, настоящих...
Удачи...
Виктор Остапенко 24.08.2015 13:34 • Заявить о нарушении
Жизнь бушует между строк...
Да, нашел Поэт исток
слов, над "обрием" летящих,
для открытых, настоящих...
Удачи...
Виктор Остапенко 24.08.2015 13:34 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.