Он говорил, что океан — всего лишь лужа — по колено.
Он говорил. Теперь курган, цветки заплаканной сирени,
То, что осталось. Ничего, помимо слёз, помимо лета.
Холодный мир, где нет его. Вторые сутки без рассвета.
Я просыпаюсь, как всегда: семь с половиной раз за разом.
Во мне цветёт его весна, о правду трескаются фразы.
Всё так же тикают часы, всё так же мир шагает в вечность.
Я умоляла: «Не молчи!». Но он молчал. Дрожали плечи.
Второе лето. Третий год. Мне обещали: время лечит.
Пустой стакан, пустая ночь. Дрожат ещё сильнее плечи.
Подошвы туфель скрыла пыль, с волос недели смыли краску.
Я помню, он мне говорил, подобно сказке, но не сказку:
«Нектар тягучий одному, а для других замного яда».
Мой Бог скормил весь яд ему.
Уж лучше б мне.
Была бы рада.
то, что осталось
© Copyright: Дэфин, 2015
Свидетельство о публикации №115082207653
Свидетельство о публикации №115082207653
Рецензии
