Поэту. Пушкину

Не кипятись мой друг неверный,
Прикрой плащом свой лик презренный.
Не пялься, отверни свой взор,
Не стой, как собственный укор.

Я не имел друзей с рождения,
Тебя, благодарил за вдохновение.
Но предал ты, ушел к другому,
Я пуст остался, как саркома.

Не выдать рифмы больше мне,
Лишь запах тления Из-Вне,
Лишь забияки каморы,
Которые сосут стихи из тьмы.

Кто заслоняет стих рождения,
Кто открывает сон презрения,
Кому неведом пыл словес,
Не знает тот страны чудес.

Жужжание, бряцанье, стенания,
Крадутся в голове признания.
Не понимают, что их ждет подчас,
И просятся ко всем на час.

Цветы, улыбки, звон прикрас,
Аплодисменты, хлопанье не в такт,
Наполнят вас, предчувствием утрат,
И плату с вас, возьмут за фарс.

А утром, чуть роса возьмется,
Исчезнет тьма, забрезжит солнце, (… свет в оконце)
Раскрасит в яркое зарница,
Опустит вас, в квадрат темница.

Растает, с темнотой уйдёт,
Забудет вас, и всё пройдёт:
И песнопенье, и ангелов видение,
И Господа коварное прощение.

Удел печален каждого поэта,
Раскрыв объятья, пнёт под зад,
Чуть ухмыльнется, до рассвета,
Опустит вас, в без вестье, в мрак.

Тщеславие водит вас за нос,
Конфетку даст, к груди прижмёт,
 ... и вы, растаете от грёз, -
Глаза откроете... - апофеоз!

Не торопитесь, громко не кричите,
Чуть шепотом, очнитесь, не глумитесь, -
И час настанет вдохновения,
Раскроет вам, объятья сновидение.

28.12.2012


Матросик. Автор: Кандинский-ДАЕ А.О.