26 Касаний Булата Окуджавы

К чему повторяться? Да вроде бы незачем.
Былое нельзя воротить и печалиться не о чем.

Из окон корочкой несёт поджаристой,
А на неё никто не зарится
И мы всё бредим глубью донной
За поворотом Малой Бронной.
За занавесками мельканье рук,
И мнится: каждый встречный – друг.

Что было льдом – весной растает,
Когда внезапно возникает
Бытьё, согласное как вече
Во дворе, где каждый вечер
Даже в вёдро и при непогоде
Наши письма не нужны природе,
Хоть мы их и писали под сурдинку –
На веки вечные мы все теперь в обнимку.

Свет сердца лампадой теплится,
Истина – в тонком вине,
Пока земля еще вертится
И тишина как на дне
Отдых даёт голосам.
Ах если б я знал это сам!

Бесноватым мракобесить
Вышел срок, и мы при нём.
Надо б лампочку повесить –
Денег всё не соберем.

В поход на чужую страну…
Вон ту… для начала, одну.
Устроим им биг-бит,
Когда метель кричит…

И вместо припева, вместо припева
Нет ни пахаря, ни посева,
Бритвочка на языке,
Ключ дрожит в замке.

И снова замыкаются круги,
И человека заменил солдат,
И женщины глядят из-под руки,
Вы поняли, куда они глядят.

Потрень-бренькать? Ах увольте.
Не пехота. Не пехота.
Вы – пропойте! Вы – пропойте!
Ведь работа – есть работа.

Отшумели песни нашего полка,
Видно, наша карма вовсе нелегка.
И хоть никто нас не судит,
Но воскресенья не будет.

На каждый прилив – по отливу,
С крыши сочится вода.
Кто полевей – тот счастливый.
Кто поправей – как всегда.

Девочка плачет – шарик улетел.
Музыкант играл на скрипке – я в глаза ему глядел.
Где то, что меня не касается? –
Всё бежит и бежит… не кончается.
*