Простите мастеру невнятный шаг.
Он болен, просто очень болен.
Он просто человек, не маг
И как и вы пред богом подневолен.
Он помесь добродетелей, страстей,
Пороков липких как репейник.
Он с каждым годом всё старей, мудрей
И словно у раба сует ошейник.
Он прост и сложен, добр и зол,
Он то вдруг ангел, то исчадье ада.
Он то кидает золото на стол,
То медячёк – последняя отрада.
Он жив, и с лезвия сойдя,
Прекрасный мир в глазах его растаял.
И смысл уже ни в чем, не находя,
Как шелудивый пёс он на луну залаял.
Простите мастеру
© Copyright: Сергей Бизяев, 2015
Свидетельство о публикации №115082109071
Свидетельство о публикации №115082109071
Рецензии