И блестит лакированно небо, и гаснет свод, грязно-розовым бликом вздымляется пароход, он трубит в три трубы сорок первый по счету год.
Он трубит, будто вдруг на дворе ноябрь.
По шуршащему клёну, деревья — один костёр, может, стоит всё бросить и вместе пойди в костёл. Только в ад мы успеем. Он крылья свои простёр.
Впереди ещё куча таких же кривых этапов.
Не расстанемся, что ж, так рассоримся, как всегда, все уходят сквозь время, как прочь из руки вода, через пальцы, обратно. Ты чувствуешь? Холода.
Они тянутся к горлу когтями из темноты.
И горит пароход, и блестят облака над ним, сколько вечностей нужно ещё провести в тени, что б понять, что бессилие сущее - это ты?
Если сразу не вырос - то всё. Кранты.
время
© Copyright: Настасья Франкфурт, 2015
Свидетельство о публикации №115082108724
Свидетельство о публикации №115082108724
Рецензии
