Что любовь?

Что любовь? Вознесение до небес, солнце яркое, звонкий смех;
«Задыхаюсь от счастья!» – кричишь, задыхаясь от чувств, когда вы под луной без одежды,
«Я пойду за тобой до конца, до края, я приму, если нужно, любую веру, разделю любой грех»,
Что любовь? Бесконечность признаний. Вибрации тела… Надежды.

Что любовь? «Я рожу тебе сына, и он собой увенчает нас, будет похож на тебя: высокий, такой же кудрявый»,
Что еще? «Мне не нужен больше никто, мне руки твои – спасительные цветы,
Мне губы твои – вино, я вдыхаю тебя и вот уж изрядно пьяный,
Я счастлив как никогда. Только я и ты, я и ты. Мой ангел – ты.»
Любовь – есть достижение высоты.

Она же – есть тональность парящая, есть  эшелон на поле мин, что вот-вот рванут,
Она есть эфир: «Посмотри, я парю в кучевых, я прозрачна и невесома как пустота..!»;
Мы посланы Небом  друг другу, взгляни: у нас одна линия жизни, один в этой жизни маршрут.
Любовь это: «Мне кажется, всё, чего я касаюсь, живёт, вокруг всё наполняет собой красота!..».

«Когда мы поженимся, ты родишь мне дочку, а у неё – непременно – будут твои глаза»;
Я едва прикасаюсь пальцами к твоему лицу, боясь спугнуть секундочки наслаждения,
Я опускаю от радости веки. Глаза мои долго закрыты…
… Из них скупо сочится вода.
Что ещё высота? Бесконечная вероятность падения.
Бесконечный риск оказаться убитым.

Что убийство? Вначале громкий, с надрывом животный крик, а потом – болящая тишина…
Что боль? Ну, это, сказать по правде, долгие пьяные ночи…
Ночи в ознобе без единой минуточки сна,
А затем дни затяжные, в которых ты ничего не хочешь.

Серость будней, бледность лица, голос,  охрипший от кофе и сигарет,
Взгляд становится тусклым, стеклянным, больным-больным,
И радости нет. И мечт нет. И смысла. Улыбок. Планов – всё нет.
И если Муза приходит и шепчет слова, то ты не в силах и карандаш удержать меж указательным и большим.

Чем выше взлетаешь, тем дольше нисходишь вниз, и тем больнее соприкосновение
Души и асфальта, что всегда будет рядом, если ты упадёшь.
Что теперь? Тишина. Пустота. Забвение.
Невыносимо быть дома, и, кое-как надевая плащ, ты из дома уходишь в дождь…

«Задыхаюсь от боли!» – ты кричишь, задыхаясь от чувств, когда под луной в этом городе из бетона бредёшь абсолютно один.
Что любовь? «Мне бы выблевать всё и забыть как самый ужасный сон!»,
«Господи! Я ни разу не взял чужое, я молился, был честный христианин ,
Отчего же от каждой любви я распят в итоге, я обнажён, уязвлён, поражён,
отчего я теперь сожжён?..»

Заберите всё, ничего не нужно. Заберите ручки, листы, наброски. Хотите – берите мою одежду, заберите браслеты с рук,
Всё возьмите, мне во век ничего не нужно. Я зарекаюсь отныне кого-то когда-то любить,
Чтобы больше в себе не топить этих мук…
Что любовь?  Наилучшее средство, чтобы простить.
Что еще есть любовь?
Улыбнуться, однажды вспомнив, каким волшебным всё это было, нескончаемым желанием жить…