Письмо

Прости меня, Анна !
Не подаяния прошу – слова!
Склонившийся покаянно
у самых твоих ног.
Не с умыслом окаянным –
просто душой изнемог…
Просто мои губы
помнят жар твоих губ,
Я стремился казаться грубым,
а был бесконечно глуп.
Пусть не вдруг, но я понял это
И хрустнул бокал в руке …
И кануло в Лету лето …
Я сердцем уже в зиме.
Зиме бесконечно синей,
настоянной на добре..
На ресницах мазками иней ,
Но откуда он в сентябре?!
Что-то со мной творится –
перед глазами - ты,
заслоняя другие лица,
смотришь из темноты..
Протягиваешь ко мне руки,
Бледная, как полотно,
Что-то шепчешь,
но меркнут звуки,
Только ветер стучит в окно.
Я бросаюсь к тебе, но тщетно
Тычусь в прутья усатой мордой,
Череп колется от крещендо
Чьей-то музыки ультрамодной.
Я скулю, раскрошивши зубы
о железа узлы витые,
И косятся смешливо зубры –
Мол, смирялись и не такие..
Где ты? Смотришь в окно какое
Лоб горячий к стеклу прижав?
И созвездье огней чужое
Расстилается, чуть дрожа.
Сердце горестно захолонет-
Я был с болью такой знаком,
Но лизал бы твои ладони
своим бархатным языком.
Дождь стучится. Я дни листаю,
дни без радости и тепла,
и плывут расстрелянной стаей
из руки угольки стекла…
«Как рощу в сентябрь»
вместе с кровью
«осыпает мозги алкоголь»...

Милая моя ! Родная !
Прости мне твою боль!