Там, где иссякли потоки млечных путей,
я рождаю идеи, блюя от людей,
столько дней
пытаясь себя исцелить
от трезвости, которая есть связущая нить,
с позволенья сказать, железнодорожный путь,
где начало - рай, а конечная - пуля в грудь.
Идеи, рожденные мной, просты,
зачастую они - полнейший абсурд,
но, критикующий, ты, ставящий выше моих свои(о пальто) мечты,
не терпящий темноты,
не знающий, когда врут,
почти не знающий, когда врешь сам,
не верящий даже любимым глазам,
скажи: раз травы почти что сгнили,
а мы уж ногой в могиле
и, как бы сейчас не выли,
не выберемся оттуда,
раз вера в любовь - простуда,
а мы лишь к обеду блюдо
не любящих нас богов,
что слопают нас без слов,
(им тоже ведь нужно есть),
раз осень - лишь душ наших гетто,
раз в этом всем смысла нету,
то почему это есть?
почему
© Copyright: Федор Окунин, 2015
Свидетельство о публикации №115082104764
Свидетельство о публикации №115082104764
Рецензии