Плачет поэт,
мол, выстрадал много,
Поставьте лучше
мне памятник.
Сколько осталось -
наверное, долго,
Тогда на шею петлю
без памяти.
Просит: быстрее,
скорее на эшафот
Иль с крепкой веревки
на шею платок.
Пусть позабавится
глупый народ,
Раз не извлекли
ни единый урок.
Ночь нависает
угрюмою тучей,
Август свернулся
горькой полынью.
Осень пришла
так остро и жгуче -
И не читают стихи
здесь отныне.
Пустота
© Copyright: Ева Фиалковская, 2015
Свидетельство о публикации №115082009982
Свидетельство о публикации №115082009982
Рецензии