45 калибра, естественно

Задумываясь,
Уплываешь...

Облаком не существуешь, по-старинке
Дышишь внутренней рифмой,
И звонишь кому-то - помогите,
Идёшь в галерею... Там масло,
Холст, тушь и перья от крыльев
Сломанных птиц,
Удручаешься,
Но лестница не кончается,
За каждой дверью тает
"...люблю..." сливочно
Приторно,
Монотонно...

Деревья-волторны
Принимают в объятия
Ветренно, бурно
Ложатся курсивы
На плащи, шатры летних кафе -
Бывших арен для встреч,
Сиюминутных взглядов,
Не за тебя голосующих,
А ты ещё веришь
Паре танцующих
Листьев в парке,
Копируешь себя,
Протирая полочки,
Нацеливая иголочку
На единственную
Пластинку в доме...
Где же это было?
В пятнадцатом томе
Никому не нужных сочинений
О пользе дождя,
Прелой скамьи за окном,
Газетах, что время запивает вином,
Уроках французского...

И так становится узко
В этом привычном
Джерси
Многоцветия,
Ложишься спать
И коротать столетие,
Вспоминая о том, чего нет.
А после
Просто
Берёшь
Предмет.