Когда он пулей тянется к груди,
Наш девяносто первый, я не знаю,
Быть может с сорок первым он в пути-
Дожить ли нам до встреч с Девятым мая?
Они грядут так лихо, боево,
Не с гор, степей- с "великих переломов"...
И нет в душе единственного дома,
И сердцу- горько, тяжко, болево.
И не забыты смрадные дороги,
Обитые в скитальчестве пороги,
Потерянный и найденный мой кров...
И если мне Кавказ к добру и свету,
То память возместит не только это-
Нагроможденье гор и облаков...
***
© Copyright: Юлия Коробова 3, 2015
Свидетельство о публикации №115082007482
Свидетельство о публикации №115082007482
Рецензии
